Костяной плектр для Терпсихоры — рецензии

Приступая с ножом препаратора к корпусу романа, тщетно пытаюсь унять трясущиеся руки. Прочитанный текст ускользает, оставляя по себе разрозненные яркие пятна и ощущение глыбы, к которой непонятно как подступиться. Чувствую себя самозванцем, профаном в храме, Пенфеем, Ликургом. Понимаю, чем это грозит, но не могу не продолжать. Надеюсь только, что вакханки заняты мистерией, а Родопы — это просто сигареты такие. Итак, приступ первый. Стена. Точнее, стенка. Шар голубоватого стекла. Там, за...