Он умер в мире, где не было неба, воздух пах серой, а каждый шаг отдавал гнилью. Умер, но не исчез. Проснулся в снегу. Впервые за тысячи лет открыл глаза и не увидел тьмы — только белый свет, холод и тишину. Снежинки падали на лицо, таяли на губах. Он смотрел, как с неба сыплются хрупкие звёзды, и не верил, что этот пепел не несёт смерти.
Но вместе с ним пришли они. Сотни демонов, впаянных в душу, прикованных к каждой кости. Он поглощал их — забирал силу, суть, годы. Каждый давал несколько столетий. Тысячу лет он жил так. Две тысячи. Запас не бесконечен. Даже если собрать всех на этом континенте — хватит на пару тысяч лет. А дальше пустота. Та, от которой он бежал.
Он чувствовал их. За океанами. В землях, о которых местные не слышали. Там спали древние твари, копили силу. Они принадлежали ему. Впереди были другие земли, другие монстры. Он не знал, сколько продлится путь. Может, тысячу лет. Может, вечность. Но пока демоны внутри пели, он шёл. Он должен найти бессмертие
