Искусство притворяется мертвым перед всеми, кроме тех, кто умеет по-настоящему видеть. Эдриан точно знает: натюрморты трехсотлетней давности живут своей вязкой, тайной жизнью. Но когда бабочки начинают перелетать с картины на картину, а капли росы — падать с холстов, грань между реальностью и холстом истончается до предела.