Он никогда не грезил о пути героя великом,
Его мечта — покой, простой и тихий, сокровенный.
Но боги холодны — безразличны к людским ликам,
Для них все смертные — как мотыльки под пламенем тленным.
Они сплели судьбу его недрогнувшей, твёрдой рукою,
И волей рока он подчинён власти эмоций слепой.
Та магия — как яд, она терзает душу тоскою,
Сводит с ума, толкая к безрассудству, в мрак глухой.
Но он не склонится, не даст себе сломаться в бессилье,
Разматывает нити судьбы, прядь за прядью, упорно.
Из этих же нитей плетёт свой путь в суровой силе,
Хоть тернии встают стеной, и боль терзает упорно.
Не ту дорогу, что ему навязали без спроса,
А ту, что выбрал сам, — сквозь боль, сквозь тьму, сквозь все угрозы.
Пусть эта тропа ранит сердце, рвёт на части душу,
Он всё равно пойдёт вперёд — иначе жить не сможет.
