Каково быть последним, последней? Каково вечно бежать на перегонки со светом и каждый день играть в кости с судьбой, молясь всем высшим силам, чтобы очередной Рассвет не стал закатом... Закатом семьи, закатом рода, расы. Каково жить в страхе, пряча свою суть, тому, кто привык говорить с солнцем на "ты" и Гордо взирал на мир свысока, раскинув свои крылья навстречу Западному ветру?
Я знаю, каково это! С каждым восходом мне приходится, снова и снова, копать могильник для своих желаний и надежд, вырывая с корнями из своей памяти всё, что напоминало о моей прежней жизни. Как бы Я хотела всё забыть... но память коварна и каждый раз вонзает раскалённую иглу в сердце, когда я вижу руины "Высоких Дворцов" и доспехи знатных рэттов, украшенных нашими костями. Я помню всё... Вычеркнута из памяти лишь моя судьба во всём этом.
