1998 год. Дембель. Диагноз — рак. Химия, больница, три-четыре месяца.
Я послал всё куда подальше и ушёл в горы умирать.
Без лечения. Без надежды. Без суеты.
Просто лечь на холм, смотреть на небо и ждать конца.
Но конец не пришёл. Зато пришли сны.
Оказалось, что я вижу не один сон, а тысячи. Что в каждом сне я — кто-то другой. Что эта жизнь — тоже сон. Что Горгоновна из психушки — это Брахман, который видит нас. Что Николаич, который пьёт портвейн и орёт, что он дьявол — на самом деле Махавира. Что тощий серый кот — это не кот.
И что мне теперь со всем этим делать?
Это книга про то, как умирающий дембель нашёл то, что другие ищут всю жизнь. Не потому что искал. А потому что послал всё куда подальше и перестал искать.
Без духовщины. Без просветления. Без гуру.
Просто сны. Горы. Портвейн. И кот, который всё видел.
