Ужас не носит одно лицо.
Он прячется в скрипе половицы за спиной, в слишком долгом взгляде незнакомца в метро, в детском рисунке, на котором изображено то, чего ребёнок не мог видеть.
На этих страницах у него – десятки масок. Здесь древнее зло просыпается там, где его лучше было не тревожить. Здесь дом знает о вас больше, чем вы сами. Здесь мёртвые не уходят, а живые постепенно перестают быть живыми. Здесь страх приходит не с криком, а с тишиной, с ощущением, что что-то незримое стоит рядом с вами и терпеливо ждёт.
Автор сборника не объясняет. Она открывает дверь – и оставляет вас на пороге один на один с тем, что ждёт в темноте.
Многоликий ужас не выбирает жертву. Он просто смотрит. И если вы перевернули эту страницу – значит, он уже посмотрел на вас.
Читайте, мои мрачные булочки. И не гасите свет.
