Шёл по своей тайге. Споткнулся. Очнулся — опять капкан, и лес уже чужой.
Тело молодое, руки чужие, а в голове — тридцать лет егерской работы: следы, засады, холод. Здесь, у Разлома, из раны мира прёт туман и твари, которые охотятся умнее людей. Меня сдали на заставу «Чёрный Частокол» — туда, куда ссылают неудобных и откуда не пишут писем.
Я не избранный. Я тот, кто читает лес.
Магия для меня — как погода: учитывать, не молиться.
Пропадёт ещё один конвой — повесят крайнего.
А из столицы уже едет человек с печатью. Вежливый. Чистый. Страшнее любой твари.
Если хочешь выжить у Разлома — не слушай систему.
Слушай следы.
