Я написал триста тысяч знаков за девять дней. Выплюнул мир, который сам до конца не понял. А потом уснул за столом — и проснулся в нём. В грязи, с чужими руками, под бичом надзирателя. В мире, который я придумал. Только вот я не помню его целиком. И, кажется, он живёт по своим законам. Дверь обратно — только через боль.
Сортировать по
887
7
22
