Чтобы попасть к императрице, нужны связи. Или медовик.
Я вёз свадебный торт, когда встречные фары вынырнули из тумана. Очнулся на обочине: вместо асфальта — грязь, вместо машин — кареты. На дворе 1742 год, мимо едет Елисавета Петровна со всем своим двором, а мне снова двадцать. Только руки помнят сорок четыре года жизни и собственную кондитерскую.
Разбираться с чудесами некогда. На постоялом дворе пьян повар, хозяйке грозят плетью, а к утру нужно накормить двести голодных ртов.
Мука есть? Мёд найдётся? Тогда посторонитесь.
