Я научилась жить без тебя.
Перебирать воспоминания, как старые открытки, и возвращаться в дни и вечера, оставшиеся… Стоп, зарубка на сердце — банальность, да и больно это — зарубка, а тогда больно не было. Тогда ты был условием моего выживания и не знал об этом. С тебя ничего особенного и не требовалось — просто быть. Иногда болтать со мной в сумерках на чердаке, когда все беды вселенной оставались за толстыми стенами нашего старого дома. Иногда писать: держись, я в тебя верю. Иногда молчать — но так, чтобы я не сомневалась: ты у меня есть.
Полная черепушка открыток — представляешь себе эту картину? Романтично, да?
