Вчера мой названый братишка Аркаша загнал мне три пули в упор, решив, что мои методы устарели, а бизнес лучше забрать себе.
Сегодня ночью я очнулся на цинковом столе в городском морге. С биркой на пальце, пулями в ребрах и абсолютно рабочими кулаками.
У Аркаши теперь две большие проблемы.
Первая: долги я не прощаю ни при каких обстоятельствах.
Вторая: меня невозможно прикончить. Мое сердце останавливается, а через десять минут организм перезапускается, требуя кофе и справедливости.
Бедный студент-интерн, которого я взял в оборот прямо в прозекторской, уже глушит валокордин ведрами, выковыривая из меня свинец между перестрелками. А вот моим старым друзьям успокоительное уже не поможет.
Выходи на связь, Аркаша. Пора платить по счетам.
