Тысячи лет в хрупких телах глубоким сном забываются демоны-лисы.
И всякий раз, когда ты глядишь на тонкую ветку цветущей вишни, чья-то темная ладонь срывает цветок. Жадно вдыхает аромат. И лепестки уносит ветер на тропу, где вот-вот начнется охота на лисье сердце…
