Ночь напролет президент РФ, Юрий Абрамкин, ворочался без сна. Щемило сердце. Несколько раз вставал, пил валокордин, тупо глядел на блеклую луну. Утром же вызвал штатного психоаналитика, Вадима Жакова. Рассказал о кручине.
Жаков, двухметровый джентльмен, статный и узкоплечий, в очках с могучими диоптриями, задумчиво теребил свой нос:
— Юрий Иванович, скажите откровенно, что вас тревожит?
— Разлюбили меня на Руси. Вдруг! Обвально… Единым, мать его ети, чохом.
