– Притворись моим мужем!
– Кто? Я?
Парень, сидящий на корточках у входа в отель, стреляет в меня синим взглядом. Летняя панамка, глубоко надвинутая на лоб, закрывает половину лица, а ресницы отбрасывают на щёки длинную тень. Рядом стоит гитара.
Этот парковщик ещё и доморощенный музыкант? А, какая разница?
– Да. Ты, – хочется стукнуть его по лбу: чужая бестолковость злит. – Понарошку. На уикенд.
– Зачем?
– Надо. И потом, за тобой должок.
– Хм... иди ты... лесом...
Парень встаёт. О Боже! Какой он высокий! Я добавляю в голос слезу:
– Будь другом, выручи, а!
– Другом? Хм… Ну, смотри, – этот мерзавец усмехается, – не пожалей потом.
Он – мажор, который привык получать все, что ему хочется. И теперь в игрушки он решил заполучить меня.
Но я не хочу стать его очередной куклой!
– Матрёшка, не зли меня, – он так близко, что волосы на руках стоят дыбом.
Испуганно оглядываюсь. В ресторане пусто.
– Не приближайся ко мне! — говорю так тихо, что сама едва различаю слова.
– Господин…
– Не приближайся ко мне!
– Господин… – он наклоняется, взгляд хищника парализует, сводит с ума. – Я научу тебя послушанию, крошка. Повторяй!
И я повторяю, стиснув зубы:
– Вам эспрессо или латте? Господин…
