Есть места, куда уходят, чтобы не умереть.
Я нашёл такое место в шестнадцать лет — в ночь, когда меня оставили умирать в луже под проливным дождём. Вертикальная полоса воздуха между деревьями. Прозрачная. Неподвижная. Ведущая в мир, где нет боли, нет шума, нет людей, которые ломают тебе пальцы просто потому что могут.
Изнанка — точная копия реального мира, застывшая в одном моменте навсегда. Дождь висит каплями-хрусталинами. Молния не гаснет. Тишина такая полная, что собственное дыхание кажется громким.
Там безопасно, там хорошо, там — никого.
Сначала Я приходил туда, чтобы выжить. Потом — чтобы тренироваться, читать запретные книги, накапливать силу. Потом перестал понимать, зачем вообще возвращаться обратно. В реальность, где пахнет, шумит, болит. Где люди задают вопросы и смотрят в глаза и требуют от тебя быть живым.
Быть живым — утомительно.
«Ты говоришь как мертвец, Кайлен».
Я киваю.
«Жаль».
