Мне было сорок. Развод, долги, бутылка на пустой кухне. А потом я умер.И проснулся. Девятнадцать лет, чужое тело, чужая комната, чужой телефон, в котором незнакомые люди пишут незнакомые вещи. Кто я? Где я? Что происходит?
Пока я пытаюсь это понять — мир за окном начинает рушиться. И похоже, у меня нет времени на ответы.