Цикл «Врачи»

– Дочери? – он вдруг резко оборачивается, задумчиво смотрит на меня. – Операция нужна твоей дочери?

– Дочери, – киваю утвердительно. – Пять лет назад ты сказал, что я могу просить у тебя все, что захочу, – задираю подбородок, словно вызываю его на бой. – Ты же не бросаешь слов на ветер? Да?

– Не бросаю… – он щурится.

– Я прошу прооперировать мою дочь, – произношу твердо.

Он тянется к карте, открывает историю болезни…

– Соколова Анастасия, – читает медленно. – Дата рождения... – его взгляд впивается в меня. – Твоей дочери чуть больше четырех?

– Ты не нужна мне!

Задерживаю дыхание, впиваюсь пальцами в простынь.

– И ребенок этот вообще не мой!

Каждое слово мужа словно ножом вонзается в мое сердце. В мое и в крохотное сердечко нашего сына, которое еще не умеет биться отдельно от меня.

– Зачем ты его вообще сохраняла, – кривится он. – Я все равно ухожу, – он отворачивается, делает шаг, но тут же падает как подкошенный!

А в дверях, стискивая кулак, стоит разъяренный врач. Мой… Нет. Наш с сыном лечащий врач.

-- Позвольте представить, лучший хирург нашего отделения, Захарский Марк Александрович...

В палату пружинящим шагом входит молодой энергичный мужчина. Рукава халата едва прикрывают его дерзкие татуировки, в ухе серьга, виски почти выбриты. Он отрывает цепкий, колючий взгляд от планшета и замирает, глядя на меня.

Мое сердце пропускает удар.

– А… – понимаю, что вместо моего голоса звучит сдавленный хрип, откашливаюсь. – А можно нам другого врача?

Когда-то он подло бросил меня. А теперь от него зависит жизнь нашего сына....

– Эта должность должна была достаться мне! – аж топаю ногой.

– Да? – слышу над собой глубокий баритон, – С чего бы это?

Резко оборачиваюсь и…

Высокий, статный блондин с ярко голубыми глазами, широкими плечами…

Смотрит на меня, прожигая насмешливым взглядом ледяных глаз.

– Тебе не повезло, – отрезает он хладнокровно, – Должность досталась мне, но… – его тон вдруг резко меняется, он делает шаг вперед, почти нависая надо мной, – Я могу чуть-чуть поделиться, – мурлычет он, словно сытый тигр, – при условии, что мне достанешься ты!

– Свиридов? – сиплю, – Хам! – выплевываю резко, и изо всех своих сил, влепляю ему пощечину!

– Ах… – раздается за моей спиной.

Новый зав отделением медленно поворачивает голову. Но вместо злости в его взгляде… интерес.

– Тут, если верить анализам, – Славка скривившись смотрит в карту, – ты беременна?

– Тебя это не касается! – шиплю из последних сил.

И вдруг все равнодушие слетает с его лица, в глазах вспыхивает яростное пламя, а улыбка превращается в оскал!

– Ошибаешься, девочка, – он нависает надо мной, – Очень сильно ошибаешься! И если это мой ребенок, то я тебе не завидую!

Моя любовь, моя страсть, свет в моем окне, мой бывший… Тот, кому я сделала очень больно. Тот, чьего ребенка я ношу под сердцем. Сейчас от него зависит моя жизнь. Потому что он – мой доктор.