Из чего состоит жизнь? Из эмоций, которые придают ей изюминку? Из мгновений, которые мы чувствуем всем телом? Из событий, череда которых непредсказуемо ведет нас от рождения к смерти? Или из единиц и нулей? И кому это решать? Нам?
Однажды герой истории замечает, что чем больше он фотографируется, тем меньше фотография похожа на него. Со временем оно совершенно перестаёт походить на оригинал, но никто, кроме него этого не видит.