Меня призвали. Опять. В прошлый раз — к какому-то толстому королю в короне, который хотел, чтобы я резал фэнтезийную хрень ради «величия человечества». Спасся — еле ноги унёс.
Теперь — новое веселье. Анимешный мир. Ниндзя. Чакра. Кланы. И я — Рикуо Узумаки, полукровка-неудачник, которому поставили проклятую печать и бросили умирать в канализации. Опять.
Ну что ж, знакомый сценарий. Только теперь у меня есть «Склад» — странная способность тащить навыки из других миров. И игровая система, которая комментирует мои действия с ехидством хронического задрота.
План прост: выжить. Не влезать в клановые разборки. Не становиться героем. И уж точно не спасать этот ёбаный мир узкоглазых фанатиков.
«— Ты должен спасти мир! — заявила Мито, сверкая цепями.
— Нахуй, — ответил я, жуя зубочистку. — Я даже себя-то спасаю с трудом. Давайте начнём с малого: не умереть сегодня. А там посмотрим.»
