Астра Фиора — «Дочь Пламени» «Хранитель Порталов». Книга первая — «Планета Эльвион»

Астра Фиора — «Дочь Пламени»

Высший маг Огня.

«Истинная сила огня — не в разрушении,
а в способности даровать свет и тепло.
Я — и рассвет, и закат, и всё между ними.»

Есть женщины, красоту которых замечаешь сразу.

А есть те, рядом с которыми сначала становится теплее.

Совсем немного.

Как будто кто-то незаметно приблизил ладони к огню.

И только потом ты поднимаешь глаза.

Астра Фиора была именно такой.

Её присутствие ощущалось раньше, чем взгляд успевал различить черты лица. Воздух вокруг неё казался чуть теплее, свет — чуть мягче, а тени словно отступали на несколько шагов.

Она не была похожа на пламя.

Скорее пламя пыталось быть похожим на неё.

В её волосах жили все оттенки огня — медный свет углей, алый закат, золото последнего солнечного луча. Когда она поворачивала голову, казалось, будто по прядям пробегает отблеск невидимого костра.

Но глаза Астры были совсем другими.

Спокойными.

Тёплыми.

Иногда чуть печальными.

В них не было той ярости, которую обычно ждут от мага Огня.

Там жил свет.

Тот самый, который оставляют в окне для человека, возвращающегося домой поздней ночью.

Астра редко говорила о своей силе.

Она вообще не любила говорить о том, что умела.

Наверное, потому что знала: настоящий огонь не нуждается в объяснениях.

Он просто горит.

Её руки могли создавать пламя — яркое, живое, почти ослепительное.

Но чаще эти же руки лечили.

Она садилась рядом с раненым, касалась кожи кончиками пальцев — осторожно, словно боялась причинить лишнюю боль, — и между её ладонями появлялось мягкое золотое сияние.

Не жар.

Тепло.

Такое, какое бывает у очага зимней ночью.

Такое, возле которого человек вдруг вспоминает, что всё ещё жив.

Астра умела делать с огнём то, чего не понимали многие другие маги.

Она умела просить его быть нежным.

И он слушался.

Не потому, что боялся её.

Она сама никогда не верила, что стихии способны бояться.

Просто между ними существовало что-то похожее на доверие.

Она чувствовала огонь так, как другие чувствуют настроение близкого человека.

По треску полена могла понять, когда пламя спокойно.

По цвету языка огня — когда оно голодно.

По едва заметной дрожи воздуха — когда готово сорваться.

Иногда Астра подолгу сидела возле костра и молчала.

Со стороны могло показаться, будто она просто смотрит на огонь.

Но те, кто хорошо её знал, не мешали.

Она разговаривала с ним.

Не словами.

Тишиной.

Наверное, поэтому Астра так редко сердилась.

Она слишком хорошо знала, что происходит с пламенем, если дать ему слишком много воздуха.

И слишком хорошо понимала людей, которые однажды позволили собственному гневу стать пожаром.

Она могла простить резкое слово.

Могла простить страх.

Могла даже простить слабость.

Но предательство…

Предательство было другим.

В такие минуты в ней что-то менялось.

Очень тихо.

Исчезала улыбка.

Плечи становились чуть прямее.

А вокруг пальцев появлялся первый тонкий отблеск.

И тогда становилось ясно:

перед тобой всё ещё та же женщина.

Но огонь внутри неё уже проснулся.

Астра никогда не стремилась уничтожать.

Даже в бою её пламя было точным.

Огненный клинок появлялся только там, где был нужен.

Щит возникал в последний момент.

Кнут из пламени огибал союзника и находил врага.

В её магии было почти пугающее изящество.

Как в танце.

Красивом.

До тех пор, пока не понимаешь, что каждое движение способно убить.

Но сама Астра не считала это красотой.

Для неё огонь был прежде всего ответственностью.

Она знала, сколько боли может оставить после себя одна искра.

Видела сгоревшие дома.

Чувствовала запах дерева, которое ещё утром было чьей-то крышей.

Слышала людей, потерявших всё за несколько минут.

Возможно, именно поэтому она так дорожила маленьким пламенем.

Свечой.

Камином.

Костром, возле которого сидят друзья.

Она любила огонь тогда, когда он собирал людей рядом.

Когда грел руки.

Когда освещал лица.

Когда кто-то передавал другому кружку с горячим напитком и невольно улыбался.

Такой огонь Астра защищала больше всего.

Потому что для неё он был не стихией.

Он был домом.

Но мир редко спрашивает сильных, хотят ли они оставаться сильными.

Иногда наступает ночь, когда огонь в очагах гаснет.

Когда страх становится больше надежды.

Когда тьма кажется слишком огромной.

И тогда Астра встаёт.

Медленно.

Без громких слов.

Без красивых жестов.

Просто поднимает ладонь.

И в темноте появляется маленькое пламя.

Одно.

Совсем крошечное.

Потом второе.

Третье.

И люди начинают видеть лица друг друга.

Вот в такие минуты становится понятно, почему её называют Дочерью Пламени.

Не потому, что она умеет сжигать.

Это умеют многие.

А потому, что даже посреди самой глубокой ночи Астра умеет напомнить:

свет ещё существует.

И пока горит хотя бы одна искра —

не всё потеряно.

Астра Фиора.

Высший маг Огня.

Дочь Пламени.

Женщина, которая знает, что огонь способен уничтожить целый мир.

И всё равно верит, что его истинное предназначение —

согревать.