Мой 92-ой...

Вышел месяц из тумана…

Светка Сметанина росла милой обаяшкой, обещая стать настоящей красавицей. Обещала.

С утра натянуло тучи, серое стало почти черным и после обеда, разбавляя грязь, полетели белые хлопья. 

Вынул ножик из кармана…

Морось, сменившаяся снегом, становящимся липким и противным, Светку не раздражала. Ее сегодня вообще ничего не раздражало, холодная Москва казалась ей доброй, теплой и даже веселой. 

Светка шла уже третью остановку пешком, улыбаясь мыслям и радуясь. И сама, казалось, радовала прохожих, через одного угрюмых и не спешащих, а бредущих без дела. Дел в столице этой осенью было невпроворот, но не для всех. Потому прохожие, глядя на Светку, если и улыбались, то через силу. А половина так вообще косилась с заметной злостью, почему-то прорывающейся из-за нее.

Буду резать, буду бить…

СССР закончился как талоны на сигареты с колбасой - нехотя, медленно и, одновременно, сразу. Жизнь изменилась сильно, а вот люди не очень. Пока.
Серая холодная осень 1992-го, прячущая в себе миллионы выживающих людей, сотни тысячи разбитых надежд и десятки оборвавшихся жизней, скрывает в себе зверей в человеческой шкуре.
Серая дождливая осень 1992-го, пахнущая горящими листьями, потихоньку начинает пахнуть шашлыком из человечины, поджариваемого по границам павшей Красной Империи.
Серая мрачная осень... И я, вышедший на охоту, задуманную уже странно давно, в моем новом 88-ом.
Что такое осень?..