СВИП ДРИМ
Автор: Олег Бондарев- А чего ты спать не идешь, пап?
- Слежу, чтоб новые не пришли.
- А это вообще…
- Сереж, давай ты спать пойдешь, а?
Сережа кивает, Сережа идет спать в палатку, залезает в свой спальный мешок, но тент палатки до конца не застегивает – ему интересно, что там с мечтами происходит.
Сережа, к слову, очень хочет стать художником. Писателем. Режиссе…
Выстрел.
Уже не хочет быть Сережа режиссером: папа не выдержал – застрелил одну мечту.
- Мам… - Сережа носом маме в бок тычется. – Ну зачем он так.
- Ну затем, что одна должна быть. Закон такой, Сереж. Спи давай.
- А если две останется, что будет.
Строгий взгляд.
- Спи. Давай.
- Прости, мам. Но просто… обидно. Была мечта… и нет.
- Слушай, ну не было ее у тебя никогда, не ври. Поналетели, как комары… Хорошо, папа перестрелял раньше, чем Полиция Нравов приехала!
- Ну а ты? К тебе прилетали мечты? – шепчет Сережа с надеждой в голосе. – Бывало ж такое?
- Мечты? – дрожит мамин голос. – Да брось ты… глупости какие… Мечты…
- Ну были?
- Ну… были.
- А какие?
- Да не помню! Папа все убил…
- Ты его за это как?
- Ну он и свои ж до этого. Все ради твоей, единственной!
- Ну… спасибо… наверное?
Мама видит сомнение.
- А ты сам… ты – чего бы хотел?
- А я хотел бы…
И слова вязнут на языке. Ну а что сказать, если мечт и не было?
- В лес хотел... – шепчет, вяло.
- Так ходили же.
- Ну и все тогда?
- Ну и все.
- Доброй ночи?
- Доброй.
Мама смолкает, потом все же решает прошептать:
- Ты это… мечтать не бросай, ладно?
- Ну а… а зачем, если уже все?
- Да оно как все… - Мама заминается. – Говорят, если правда веришь, то оно еще потом на юбилеи может прийти…
- А кому уже приходило? – с надеждой спрашивает сын.
- Ну вот же, папке… - вдруг поникшим голосом произносит мама.
- А у него что за мечта? – хмурится сын.
На улице стреляют из ружья – по мечтам.
- А он всегда хотел убивать чужие грезы, - говорит мама.
И голос ее чуток дрожит – как лист на ветке от малейшего ветра.
День кончится – и все снова.
Только патронов купить – чтобы не баламутили, мечты ебаные.