Стихи и проза

Лёд и пламень. Задумался о том, как они сочетаются во мне.

Начал я со стихов. В этом году исполнится 20 лет моим первым корявым виршам о неразделённой подростковой любви и подвигах эпических героев. Со временем и то, и другое сошло на нет, а стихи остались. Я понял, что это хороший способ сказать чуть больше, чем просто словами. Создать картинку, настроение, эмоцию, передать какие-то пограничные состояния. Для меня, как человека в эмоциональном плане закрытого, это, безусловно, важно.

Нынче стихи приходят нечасто. Или как отзвук спонтанных событий, или собираясь по кусочкам из путевых заметок. Люблю это ощущение, когда паззл сходится. Старое и новое сплетается в единое целое, и где-то на кромке сознания бродит мысль, что всё не случайно. "Не случайно, а значит – не зря" (С).

С прозой получилось иначе. Как мальчик книжный, я много всякого в юности придумывал. Прожект сменялся прожектом, но ни один так и не был закончен. Теперь понимаю почему. Сказать было нечего. Всё переменилось после того, как я вернулся из армии. Когда пролетели месяцы акклиматизации, одной из первых мыслей, что втемяшилась мне в голову была: "Я должен научиться писать прозу".

Начал искать, и мне крупно повезло. Практически с первого раза. Вышел на форум замечательных людей, которым нравилось читать, творить, а главное – учиться. Там я познал опыт совместной работы над текстами, прокачал навыки редактирования и рецензирования, учился на своих и чужих ошибках, писал первые рассказы. 

Но всё когда-нибудь заканчивается. По ряду причин площадка прекратила активное существование, а участники разбрелись кто куда. Наступила эпоха хаоса. Воинов Хаоса. Трудной, но фантастически приятной работы над большим совместным романом. Часов мозгового штурма, написания и редактирования текста. И могучей отдачи – когда вдруг понимаешь, что тебе самому нравится то, что получилось. Знакомое ощущение, будто части сходятся в единую мозаику, но тут оно более концентрированное, что ли. Потому что заработано упорным трудом.

В общем, как-то так. Стихи приходят сами, в нужный момент вылезают откуда-то изнутри. А проза – те ещё рудники. Но вырубленные из горной породы самоцветы да самородки определённо стоят того, чтоб помахать киркой.