Сказочка х..вая с концом неправильным

Сперва думала запостить старую зарисовку, неуклюжий и неловкий мой поклон мёртвому ангелу, но текст не перебрался через критический порог - перечитала, попыталась править, попыталась глубоко править, увидела, что бессмысленно, бросила. Потому что ангелы достойны самых проникновенных слов, а не выплюнутых мной обмылков. И лучше всего о ней говорят её собственные тексты, которые я все на память знаю.

Несколько песенок, совсем немного. 

Так мне слова её хороши, так импонируют эти острые, грубые, тоскливые и гложущие образы, исключительно женская болезненность и глубина восприятия, эмоциональная вовлечённость и та поспешность, с которой она рассказывала свои короткие и, одновременно, ёмкие истории. 

А  эту песенку я обязательно напеваю в начале марта из-за слова "весна", но, в принципе, можно поставить лето, осень и зиму, смысл универсален.

Точной даты её смерти установить не удалось, только предположительная, потому что тело наши далеко не сразу. Версии смерти Янки варьируются от самоубийства до убийства, официальная - несчастный случай. Не знаю, о чём тут говорить, какой несчастный случай? Весь последний год она пребывала в глубочайшей депрессии. Последние Янкины песни таковы, что даже слушая их хочется повеситься, чтобы с этим дерьмом не затягивать. Из текстов ушла прежняя её злость и негодование на существующее устройство мира, осталась крепкая и чистая, как спирт, депрессия. 

К примеру:

Или эта, моя любимая у неё, наверное. Я её всю на эпиграфы растащила.

Ну конечно же, она просто-напросто ушла "от всей сверкающей, звенящей и пылающей хуйни" - домой. 

А кто этого вовремя не сделал, тому приходится с каждым годом всё глубже в хуйню погружаться и стервенеть, потому что "некуда деваться".

Ну и песенка с Егором, конечно. Жизнерадостная.

Егор до сих пор всплывает, как и полагается, в подворотнях. Иногда слышу, как в школьном дворе неподалёку, или в сквере у моего дома, или в соседнем дворе, за мусоркой, человеческая поросль поёт какое-то ГО. Поросль что-то забывает и меняет, перевирая слова, я начинаю негодовать у себя на кухне и картофельное пюре выходит комковатым. Затем вспоминаю, как по одной из легенд о смерти Сида Вишеса, его мама, забрав урну с  пеплом, вдрызг напилась в аэропорту и разбила урну на кафельном полу бара. Пришла уборщица и смыла Сида в унитаз. Практически идеальное погребение, согласно пункерскому бусидо. Ну и забиваю, пусть перевирают.

А Янку уже давно не слышно на улице. Слащавая самочка Илона Маска неожиданно удивила перепевкой в прошлом году, но лучше б она этого не делала, разве Янку так поют? Впрочем, плевать. Спела так спела.

Спи спокойно, мой ангел. 

Я хотела немного позже это запостить, ко дню её рождения, но вышло вот так.

А за каждую прослушанную песенку я каждого из вас обнимаю крепко-крепко.