Омонимоид

Студёный ключ поёт в моей ладони живой водой высоколобой арки.

Я сто очков набрал, но и сквозь сотню не различаю Буджума и Снарка.

Лишь звуки горна, мечущего бури, металл души смягчают тугоплавкий.

Столетний бор, вгрызающийся в небо, манит меня отсюда смехом мавки

На квантовые тропы – в сад метафор, в поля ассоциаций, прочь из дома.

Но крепкий скотч мой, прыгнув на колени, меня приклеил к бытию земному.