Поехали в Елабугу, а?

Сорокалетний (или около того) мужчина неведомым (пока) способом оказывается в Москве 24 августа 1941 года. Самым странным образом он почему-то не пишет писем Сталину, Берии, Солженицыну, Сахарову. Вообще никому не пишет. Мало того, вместо того, чтобы рвануть на фронт и провести лихой рейд по тылам немцев, походя уничтожив пару десятков штабов (а генералов, упаковав пачками по десять штук вместе с парой тонн секретных документов, отправить прямо на Красную площадь), он начинает движение на восток, в Татарскую АССР, чтобы попытаться спасти Марину Ивановну Цветаеву (я рад, что нашлись люди, которые ее помнят и продолжают любить). 

Так начинается повесть "Елабуга", которую я начал писать после того, как несколько маститых (да, я вступал в переписку с такими писателями!) местных писателей мою идею отфутболили и мягко посоветовали писать самому (некоторые из вежливости даже предложили поддержку и даже оказали ее).

АТ обозвал произведение романом, но не верьте, это повесть с минимумом персонажей, у некоторых из которых (ладно, у всех) до сих пор неизвестен не только размер обуви, но даже цвет глаз и волос. Персонажи непонятно где спят, неизвестно, как чистят зубы и разговаривают по паре предложений в сутки.

Если вас до сих пор не испугало такое, то милости прошу к моей книге (тем более, что как раз сегодня опубликована новая глава).

Плюсы в тексте тоже есть: во-первых, книга короткая и вам не успеет надоесть, во-вторых, скоро финал, возможно, даже 31 августа (читатели знают магическое значение этой даты), а в-третьих, автор книги — просто хороший парень)))