ПАМЯТИ Великих
Автор: krukoverЯ слишком долго живу! Казалось, вот вчера был в Иркутске Высоцкий, ночевал у зав отдела спорта Мончинского, сидели за одним столом...
А Шукшин? Разве не вчера шли съемки фильма "У озера" прямо тут, в Иркутске. И я лично курировал артиста от молодежной газеты...
БулатШалвович, разве не вы водили меня по Москве и сокрушались, что нет времени съездить с концертом к нам, в Сибирь...
Где вы - звезды прошлых лет!
Высоцкий, мне не обыграть
Противоречие натуры,
То, что умел ты воспевать
И примитивно, и культурно,
Весь тот подтекст твоих стихов,
Который болью отдается,
Двоезвучанье цепких слов,
Чей отзвук по стране несется.
Опошлить можно и сонет;
Вот почитательская орда
Фальсифицирует куплет,
Что сам ты пел с усмешкой лорда.
Ирония твоя меж строк
У них в блатную хриплость влита,
А, что ты смог, и что - не смог
Опошленно, но не забыто.
И, что ты смог, и что - не смог
Осталось - гений не подсуден.
Вся жизнь, как вскрик, и ты, как Бог,
Распят людьми на радость людям.
Спохватились: Памяти... Василия...
И шу-шу, шу-шу, шу-шу Шукшин!
Лучше бы при жизни возносили,
А не разносили в рас-ту-дым.
Лучше бы в глаза, да правду-матушку,
Чем шу-шу, шушукать за глаза.
А теперь возносят даже бабушку
И при том от первого лица.
Стоит ли за сердце браться с горечью,
Прочитав, что "не смогли сберечь"?
Но смешно: всю жизнь боролся с сволочью,
А они - надгробие и речь.
И стишки все: Памяти... Василия...
И шу-шу, шу-шу, шу-шу, Шукшин!
Как надгробный памятник - Россия
Над тобой - великим и простым.
Разбита скрипка Моцарта давно,
Кумир всех пошлостей страны на пьедестале.
И днем и ночью в камере темно,
Проходит время в тягостном угаре.
Какой камзол? Какие башмаки?
Какие кружева на этой рвани?
лишь слабое движение руки
И глаз туберкулезное мерцанье.
Со лба ладони... Боже упаси!
Не убирать... Но скрипка-то разбита.
Ладони надо бережно нести
С улыбкой записного паразита.
И нету в жизни радостной гульбы.
Одна стрельба... Кто это отрицает?
Некрашенные в моде тут гробы,
И землю тут неглубоко копают.
И молодость мгновенна, точно взрыв,
Пожар чахотки выжигает очи.
Ко лбу ладони - совести порыв.
А дальше - мрак,
А дальше - многоточье...
Где вы, звезды прошлых лет?
Чьи портреты собирали
Мы, когда еще не знали
Что такое полусвет.
Где вы, звезды прошлых лет?
Где вы, юные артисты?
Позабытые актеры
Черно-белых мониторов
На которых ваши лица.
Где вы, юные артисты?
Где вы, лидеры восторга?
Нас искусством потрясая
Вы ушли, куда не знаю,
Чтоб не стать причиной торга.
Где вы, лидеры восторга?
Где бессмертные, не боги?
Не уставшие в поклоне,
На подмостках, как на склоне.
На какой теперь дороге,
На каком тепреь пороге...
Вы, бессмертные, не боги?