Памяти Командора
Автор: Марта Золотницкая
"Но выше кранов и мостов,
Причалов и безлюдных баров,
На грани яви и кошмаров
Скользит серебряный остов -
Куда-то вдаль за маяки,
Оставив крест на звездном небе,
И корабли на ближнем рейде
Дают прощальные гудки..."
Мне 8 лет. Я держу в руках потрепанную книгу. На ее обложке скачут куда-то вдаль за горизонт алые всадники. И мальчишка со шпагой в руке смотрит им вслед.
Я уже знаю, что, если повернуть стрелку на волшебных часах назад, можно пробиться сквозь Время.
Я внимательно присматриваюсь к арбузам на каждом прилавке. Вдруг среди них тот, который на самом деле - Планета?
Я, как заклинания, шепчу слова "Баркентина - это шхуна-барк". Я знаю, что беду можно отпугнуть чудесным стихом: "Тучка, светлый парашют, очень я тебя прошу..."
Мне 13. Сегодня я особенно рассеянна на всех уроках. Делаю дурацкие ошибки, роняю карандаши и ручки, получаю кучу замечаний и с тоской смотрю в окно.
Новый номер журнала "Пионер" все никак не придет. А я уже измучилась от ожидания - найдет ли мальчик Ежики свою маму?!
Мне 18. Я учусь в Педагогическом универе. Завтра - к первой паре. А я не сплю, я смотрю в ночь заплаканными глазами. Я только что дочитала "Синий город на Садовой". И я то ли прошу, то ли молюсь неизвестно кому: "Помоги мне стать настоящим учителем! Научи, как не сломаться, не оступиться. Как стать такой же чистой, бесстрашной и честной, как эти дети"
Мне 25. Я с утра и до глубоких сумерек брожу по Севастополю. Улыбаюсь якорям на Историческом бульваре, гуляю окраинами Корабельной стороны, поднимаюсь на мыс Хрустальный, к высокому обелиску "Штык-Парус". Я не одна. Со мной рядом незримо идут герои прочитанных книг. И я узнаю места, знакомые мне с детства по их страницам.
Мне далеко за тридцать. Я ставлю спектакли в театральной студии "Драм-Дружок" и провожу библиотечные занятия с ребятами музыкального колледжа-интерната.
- Ребята, представьте себе, что вы перенеслись на Машине Времени больше чем на полвека назад. Вы сидите одни возле маленькой печки. Наступил глубокий вечер. Нет ни интернета, ни компьютера, ни смартфона, ни даже телевизора. Книгв доме мало, и они давно прочитаны. Мама вернется с работы очень не скоро. Вам одиноко и тоскливо. Что вы сделаете, чтобы прогнать тоску и печаль?... Вот так мальчик Славка начал сочинять свою первую в жизни книгу.
...Говорят, Сказочники навсегда уходят в созданные ими миры.
"...А что будет потом?
Если что-то и будет вообще, то, пожалуй, лишь это: доска приткнется когда-нибудь к берегу, а вдали засветится закатная полоса. Я выскочу на траву и, торопясь, побегу по заросшему склону вверх. Чертополох будет хватать меня за мокрые ноги, но я, запыхавшись, выбегу на бугор. И увижу, как слева темнеет похожая на замок водонапорная башня, как светится в закатном отблеске старая Спасская церковь - памятник старины и гордость нашего городка - и как горят огоньки в окнах знакомого двухэтажного дома. И в мамином окошке свет... Ох, и загулялся я!.. Ну и правильно, если влетит! Главное, что я уже почти дома. Подожди еще минутку, я бегу, вот он я!.."
("Лоцман")
И все же они навсегда остаются с нами. Стихами, сказками, голосами любимых героев.
"Пусть молодые станут в наш поредевший строй.
Выпавшую гитару пусть подберет другой"