А на этот раз реально личное, ибо достали

Ну что, подкину дровей фтопку коллективного негодующего вставлю-таки свои медные пять копеек в щель автомата, и пусть «эта музыка будет вечной, если я заменю батарейки».

Собственно, я о чём базлать-то надумала? Да всё о том же, о соцсеточном, крупноячеистом, в которое последние ещё живые смыслы проваливаются.

С того момента, как доступ в интернет стал тотально доступным, а сетературные порталы прирастают, точно грибы после дождя, в тусве соответствующего профиля все сплошь писатели. Теперь писать и уже только поэтому считать себя писателями можно всем — даже безграмотным. Психология явления понятна. Сеть всё стерпит, она же расширяется, как Вселенная. Сбивай себе буковки в слова, слова — в предложения, предложения (рубленые, покороче, экономь время читателя, аффтор!) — в абзацы. Абзацы... ну, преимущественно, они и складываются в тот полный абзац, который мы имеем щасте наблюдать. Но иногда — и таким находкам я искренне радуюсь — складываются настоящие истории. Но я сейчас не об этом.

Я сейчас о том пагубном явлении, которое параллелит с тотальным писуном писательством, обуявшим массы. Поэтов нынче едва ли меньше, чем писателей. Срифмовал незабвенное «палка-селёдка» — и всё, уже в ан(н)алах. Уже поэт. Уже получил признание. Душой же писал, старался, надо погладить человека по виртуальной голове.

Честно скажу, я всегда обходила стороной подобные диспуты, а на поэтических порталах они возникают сплошь и рядом. Но здесь, на АТ, скорее всего, из-за камеральности обстановки, мне становится душно понимать происходящее. Меня учили, что стихи — это то, от чего приподнимаются волоски на предплечье, что озаряет, от чего пересыхает в горле. Наполняет чувством. Побуждает мыслить. Ввергает в тоску или дарит радость. Вызывает отклик и даёт неповторимый момент сопричастия. Да, чёрт возьми, бесит, провоцирует, переворачивает внутренние пласты и сдвигает личностные тектонические плиты!

Не буду приводить примеры из классики, у меня есть шикарная коллекция современников. Кто к настоящим стихам не готов, может проскроллить.

Их ещё много, их очень много (счастье моё, радость, чистая вода) — тех, чьим творчеством я восхищаюсь. Несколько авторов закрыли страницы, обнаружила это сейчас, расстроилась.

Ладно. О чём это я? Дети, не называйте злостную графоманию стихами. И даже старательно исполненные ремеслюшки не называйте. Вам хочется дружить и поддерживать, это понятно. Но в каждой игре есть свой предел. Соцсеточные поигрушки в подружайство тоже влияют на общие смыслы. Похвалюшки всего и всякого, что из-под пера души вышло, неуклонно снижают уровень, опускают слово всё ниже к придонью.

Блин. Я уже не знаю, имеет ли смысл в очередной раз озвучивать очевидное. Это с моей стороны реально первая и последняя попытка. Где выход, я знаю, спасибо, не тратьте время на постинг волшебной кнопки.

Если кого-то заело-зацепило, поясню превентивно — я в классики не мечу и на памятники не претендую даже после смерти. Из своего нацарапанного (а это примерно семьсот текстов) я готова признать состоявшимися вещами от силы три десятка. И нет, не нужно читать меня, хвалить, ублажать и прочее. Это не хайпа ради. Мне ничего не нужно. Это просто — достали.