Шапка

В позапрошлом году это было. Выкинул кто-то щенков, трое подохло, а  один ко мне во двор прибился. И славный такой! Весёлый, пушистый. Выйду, бывало, на крыльцо, а он весь как юла крутится, и под ноги мне, под ноги, а морда такая умильная, смотрит как человек и, ей богу, улыбается! Ну, как ему корку хлеба не кинуть? Эх, думаю, пусть себе живёт во дворе собачка! Дети, опять-таки, с ним играли. 

Целый год я его кормил, одной только каши с помоями пёс съедал, как средний поросёнок, и такой славный вырос! Жил под крыльцом, там сухо, потому красивый, пушистый. И лаял звонко. Только, бывало, кто-то к моей калитке подойдёт, даже сосед, а он уже голосит на всю улицу, свой хлеб отрабатывает. Хорошая собака! Дети Пушком звали.

А тут приходит как-то раз цыган, и говорит: «Продай мне своего пса!» «Тю, - говорю, - зачем тебе?» «Я из него шапку сделаю, вон, какой пушистый!» «А ну пошёл отсюда!» – рявкнул, и сам за вилы рукой. 

Ничего себе! Я его целый год кормил, вырастил такого красавца, и бери, продавай ему на шапку! Да гивна тебе по всему рылу! 

А потом стал и думаю. Мало ли, ещё сманит собаку мою цыган этот и поминай, как звали… Взял я тогда Пушка, пошёл с ним за сарай, верёвку на шею накинул, и удавил на лестнице.

Чё говоришь? Классная у меня шапка? Да, шапка, что надо… Красивая. И, главное, тёплая-то какая, на, потрогай…