Зимний вечер в Гаграх?

Не, нуачо, круто же 

Я это к чему?

А к тому, что в Гаграх живёт замечательная поэтесса, которая к тому же обожает стихи Бориса Березовского, да, да, того, который ...

Не, я правда, ни одного стиха Бориса Березовского не читал, ну или просто не помню, но ей верю, потому что она, правда, сама хорошие стихи пишет.

А почитайте

* * *

Арбузным соком сочится мякоть

Потёмок, брошенных в грязный кузов

Бахчи… и ты отчего-то в тягость,

И даже я становлюсь обузой

 

Земле с присохшей к груди коростой

Античной пудры – согдийской пыли.

Арбузы лопаются от злости.

До них нет дела, о них забыли.

 

На потных, вылинявших футболках

Покорно мнутся не наши лица.

На тонкий запах арбузной корки

Слетятся бабочки. Им – за тридцать.

 

Осиротевшие в зиму дачи

Берут в кавычки пустые пляжи.

Ты понимаешь, что это значит,

Но никогда, никому не скажешь,

 

Как, обжигая сопревший сумрак,

Пыхтит под крышкой уха сазанья.

Любовь на кислых овечьих шкурах

Не преступленье – без наказанья?

 

Астры

 

...и снова грусть-кормилица... откуда

Нам ведом свет неведомой звезды?

 

Nevermore… аллилуйя… never…

В душном пологе сентября

Гибнут астры. Ходить «налево» –

Интересней, чем под себя.

 

Мир тебе, одинокий пастырь.

Тени, выводками грачат

Разлетаясь, бликуют в астрах

На постели... вчерашний чай

Горек. Мне бы не смерти – денег,

Мне б туда, где сливовый снег

Пахнет ландышем и апрелем

И крадется лисёнок-время

В лес, где сосны – корнями вверх...

 

* * *

 

...я тебе сегодня ночью сердце принесу.

Марина Цветаева

 

Коготками созвездий скребёт одиночество

Мою тень, что навек приросла к сентябрю.

Эх, когда же мы встретимся, Ваше Высочество?

Я тебе вместо сердца самшит подарю.

 

Сколько ж надо любви, чтобы столько столетий

Небосвод обнимать на студёном ветру,

Обращая в стихи хоровод междометий?!...

Ты один – не заметишь, когда я... умру.

 

* * * 
  

Лена + Море… радостный полонез.
Не удержавшись, солнечный тёплый мяч
 Шлепнулся, приземлившись на волнорез
 Круглым румяным боком. Возьми меня

 В осень, где утро моет у входа в дом
 Ступни оттенка розового суфле.
Узкая, снегом пахнущая, ладонь…
Водоросли – не волосы ниже плеч,

Ландыши вдоль тропинки, скользнувшей вниз,
Мокрые шлёпки, музыка из окна…
Над окоёмом выгоревших ресниц –
Чайки. Они нас помнят – по именам.

Лена + Море…

И да, в Гаграх сейчас непросто. Так что ещё сюда посмотрите. И это нисколько не реклама, это просто полезная информация, а чо, а вдруг?