О личном, наболевшем. О черной засвисти к тем кто пишет книги.

За все те годы, что я думал о личном творчестве, меня всего-то и хватило на два рассказа и малюсенькую зарисовку.

А ведь планов было громадье, целая папка забита набросками идей, под "великие" книги.

Пока, недавно, меня не посетило откровение, что все эти: мысли, замыслы, зарисовки, наброски, ...ета несусветная.

Что все это надо: выкинуть, сжечь, растоптать и забыть, как дурной сон.

Не в смысле, что среди завала моих идей нет и одной стоящей, а о том, что там нет главного - ЗАКОНЧЕННОЙ КНИГИ!!!

А то что есть, как секс с надувной бабой. 

Вроде бы есть какая-то движуха и оргазм от величия замыслов, но в итоге, это ещё одна форма индивидуального, эгоистического, само ублажения.

В общем, смысл откровения таков.

Надо сесть и написать одну книгу - до конца.

Кривую, хромую, с орфографическими и стилистическими ошибками. Такую от которой я сам буду плеваться и меня стошнит.

Но, законченную, ...ать её, книгу!

Потому как это единственное, что имеет хоть какую-то ценность.

А все эти: мысли и наброски, суть - суета, сует. Прах, ...ета. Д...чилово, ради, д...чилова. То чего, по сути, и нет совсем.

Сгори мой компьютер, сотрись папка и вспомнить будет не о чем.

В общем, до меня дошло.

Самая плохая книга, лучше не написанной!

И как бы плохо я её не писал, это будет в миллион раз лучше, чем все "великие" замыслы, вместе взятые.