О чем можно писать в пять утра?

Живу природными циклами, и не сказать, что сильно этим расстроен.

Лето - обрезанное, сумбурное, странное, пьяное, сквозь призму умных книг, неумелой физической нагрузки, собственного взросления, мелькнувшее, как один миг.

Кажется, вот он август,

Но в лицо уже ухмыляется октябрь,

В золоте, в кашемировом шарфе и твидовом пиджаке.

Осенью я схожу с ума.

Никто этого не видит, не замечает, не обращает внимания

Но это происходит.

Желтые листья, выщербленные тротуары, странно родные панельки, целые брошенные кварталы - звенящая пустота мертвых домов отдается во мне как что-то живое, стремящееся быть.

Трубы, бетон, облезлые желтые стены, колючая проволока, стихийные свалки.

Смешная табличка о том, что тут будет жилье для молодежи.

Я вырос в военной части на крайнем севере, тундра, грибы, белые ночи, панцирные кровати, и пустота.

Зеленые, дивные росчерки северного сияния на небе и ощущение приятного одиночества и самобытности.

Нежные. леденяще холодные волны Баренцева моря, свобода от всего и от всех.

(И есть тоже особо было нечего)

Но эти ощущения, кристаллизовавшиеся во мне, постоянно резонируют с окружающим миром, и я просто умираю от ностальгии и почти детского восторга, когда в городе - красивом и статном, натыкаюсь на ту же экзистенциальную разруху и предснежную пустоту, как из моего детства.

Прошлое прекрасно, рефлексия оживляет, но нужно ползти вперед
Как же это бывает сложно.