Необычный "фотоальбом"

Внезапно понял забавную вещь. Многие из своих книг я писал в специфичных и неповторимых условиях. То есть - сидя как-нибудь в старости (если доживу) у камина, и глядя на книжную полку с томиками своих неповторимых шедевров (листая папки в компуктере, если не снесу к тому времени всё к чертям), можно их перебирать и вспоминать (если конечно хоть что-нибудь вспомню) - где же и как что из всего этого добра писалось.

Вот, например:

"Шестерёнки апокалипсиса"

Эта книга не писалась как-то необычно, но значительная часть продумывания сюжета и мира происходила во время прогулок с псом между железной дорогой и речкой-говнотечкой, которая рядом с домом. Всякое бетонное полуразрушенное советских времён и сохранившиеся ДОТы времён войны настраивали на нужный лад. А как-то поздним тёмным вечером, глядя, как крыса ныряет в то жёлтое-бурое-жидкое, спасаясь от преследования кота, и всё это на фоне мирных городских огней и уютного света в окнах многоэтажек, я придумал ещё одну книгу - ту, которую уже несколько лет не могу дописать до такого состояния, чтобы можно было выложить на всеобщее обозрение.

И, конечно же - вся ситуация эта крепко-накрепко привязана к определённому этапу жизни, и ни до, ни после я столько там не гулял.

"Баг реальности"

Первую часть я писал на работе (был какой-то очень ленивый период, когда я мог позволить себе пару-тройку часов перед обедом пописать в книгу, а уже потом, с чувством выполненного, садиться и делать всё остальное). К сожалению, такая лафа осталась в глубоком прошлом...

Вторая часть, когда я вернулся к книге после перерыва - на 90% написана в электричках. Мои все жили в деревне, и я оттуда ездил на работу, успевая за час утром и за час вечером накропать нормальный такой кусок текста. Частично в "баг", частично - в ту самую книгу, которую придумал, увидев крысу.

Очень продуктивное время было, жаль, с тех пор ни разу больше всётак организовать не получалось.

"Проспавишй смерть, опоздавший к рождению - 2"

Тот огрызок второй книги, который только по ней и есть - писался в городе Сургут, в январе. Вряд ли когда-нибудь я ещё там окажусь.

"То, что внутри. Пробуждение"

Зимние каникулы + дача. Очень простой рецепт. Но это первая часть, остальное - в обычном режиме, в выходные и где придётся.

"Украденная локация"

И вот, наконец, самое близкое. Очень 2020. Крайне *цензура* год, не сказать, чтобы самый хреновый - но один из таких точно. Но одно в этом году хорошо очень тёплая осень, практически продолжение лета. И вот: я сажусь утром в электричку, еду в деревню, до вечера пишу сидя на качельках на солнышке или у топящейся печки, и вечером возвращаюсь. Почти вся книга написана именно в таком режиме. Что-то подсказывает - такая ситуация, как и предыдущие, в будущем вряд ли повторится.

Есть вот ещё фотка меня и ноута в необычных условиях (Петтяярви, лес, Купала, костёр, венки и голые девки в озере) - жаль, это 11й год, и я тогда просто работал. Первый осмысленный текст размером больше одной страницы родится из-под моей клавиатуры только спустя два с половиной года... А жаль - можно было бы говорить: вон, смотрите, как я книги пишу! :)

Такие вот у меня забавные ассоциации. А у вас есть что-то подобное? Делитесь, интересно!