Просрочка.

Я вновь без работы. Это давит, рвет сроки. Хреново. И тут больше не о работе. Я всегда могу найти новую. Счищать дерьмо с лиц и улиц, разливать огонь по бокалам. Вариантов масса. Обидно лишь за одно - за чертов график. Да, и за каждую опечатку и за дерьмовые строчки.

Плюс девушка бросила - ушла к мужу, как бы забавно это не звучало. Я сидел на кровати, а она на мне. Сказал про работу, а она про мужа. Все честно, выбрала меньшее из зол.  

Предпочитаю когда бросают меня. Это отрезвляет, как и любая потеря. Ты словно выброшенная из дома игрушка. Все это отрезвляет,  позволяет избавиться от иллюзий и вновь очутиться голым задом на сковородке. 

Не люблю счастье, оно мимолетно. Пьянит и дурманит. Теряются мысли, чувство момента и грани. В счастье ты размякаешь. Хотя, что такое счастье? 

У каждого свой ответ. Все зависит от взглядов на жизнь. О себе могу сказать одно, мое счастье осталось году в 13-м. И нет более радости кроме забвения. А есть день, вечер и утро. Да, стойкое желание уснуть и не проснуться. Супротив будням - дело. История, что стоит бумаги. И чертов стол.

Каждый раз, как за него садишься. Мечтаешь выйти. А когда не за делом, мечтаешь к нему вернуться.

Иногда выдаются хорошие дни, иногда не очень. Лишь ведро под столом стабильно полнится лживым письмом. 

Сегодня был хороший день. Сегодня был день близкий к краю, проклятого - любимого, дубового стола.