Страшный Сон Автора

Народ! Вот мамой клянусь - не я наваяла ! Но, оторжавшись, поняла, что не могу это не показать вам ...

Страшный сон Автора. Часть первая

 Дверь с лязгом открылась, Дима Билик испуганно оглянулся. В камеру вошли двое.
Взглянув на экран компьютера, где посреди белого листа ворда сиротливо чернело заглавие «глава первая», один из надзирателей разочарованно хмыкнул.
-Где прода?! За двое суток ни одной главы! – агрессивно спросил второй.
-Неписец… - развел руками Дима, - Обстановка не располагает к творчеству.
-Обстановка, значит, не та? – переспросил агрессивный, - На выход, Авторр! Сейчас проведем тебе экскурсию!
Его вывели из камеры и долго вели по коридорам, постоянно спускаясь вниз. Чем ниже – тем более запущенными казались подвалы. Обшарпанные стены, тусклое освещение, старые двери со следами снятых табличек. Наконец они остановились у одной из дверей. В плохо смазанной скважине скрипнул ключ, и Дмитрия втолкнули в помещение, освещенное только древним ламповым монитором.
Под ногами зашуршали обертки «Аленок». Они сплошным слоем усеивали пол. Из-за компьютера поднялся бледный, заросший и исхудавший Автор, в котором Дима с трудом узнал давно пропавшего Романа Прокофьева.
-Рома? – ахнул Дмитрий, делая шаг вперед, - Что с тобой сделали?!
-Одиннадцать книг! – глухо ответил Прокофьев, не глядя в глаза, - Одиннадцать! А я-то хотел написать трилогию…
-Там было много оборванных сюжетных линий! – неожиданно возразил один из конвоиров.
-Можно минимум еще три книги написать! – агрессивно добавил второй.
-Но как ты оказался здесь? – Дмитрий оглядел старые, отсыревшие стены, покрытый разводами потолок. Камера на порядок отличалась от той, в которую запихали его – никаких условий. Ка здесь вообще можно писать?
-Медленно писал проды.- признался Прокофьев, подходя поближе. За его лодыжкой Дима заметил цепь, намертво приковавшую Автора к компьютеру.
-Очень медленно! Раз в неделю – это не вариант! – подтвердил тюремщик, - Нас устроит минимум три главы, лучше – каждый день. Ну что, Билик, посмотрели? Давайте на выход!
Прокофьев неожиданно бросился к Диме с криком:
-Дима, если уйдешь, предупреди наших – они охотятся за Авто…
Бум! Бац! Несколько ударов заставили заключенного замолчать, а Диму быстро вывели из камеры. Он потрясенно молчал, сжимая в кулаке смятую обертку от «Аленки», которую Роман ухитрился в последний момент незаметно сунуть ему. Там была какая-то записка, но посмотреть ее, не привлекая внимания конвоиров, было невозможно.
Посовещавшись, тюремщики повели Билика еще ниже. Куда его ведут? Становилось все страшнее, они словно углублялись в древнее подземелье – необработанные стены, ржавые кольца для факелов, лужи воды на полу…
Справа и слева мелькали зарешеченные ниши, в основном пустые. В нескольких Дима краем глаза заметил старинные печатные машинки, а в одной, кажется, белел скелет. Брр!
Наконец они пришли. В подземелье, освещенном лишь коптящими факелами, слышался непрерывный стук клавиш. В большой камере, отделенной решеткой, словно вольер зоопарка, за древними компьютерами сидели люди, уставившись в экраны. Они сосредоточенно, беспрерывно набивали текст. Заслышав звук шагов, люди зашевелились, оборачиваясь в сторону пришельцев.
Дима содрогнулся. Лица несчастных покрывал налет копоти, делавший их одинаково безликими. Мужчина, женщина – не различить: черное лицо с кровавыми от недосыпа белками глаз.
Один из конвоиров открыл нагрудный карман, вытащил «Аленку», и, отломив половину, небрежно швырнул в клетку. Там тут же вспыхнула драка, заключенные сцепились в отчаянной борьбе за шоколадку.
-Вторую половину получит тот, кто первым сдаст книгу! – громко объявил конвоир. Несчастные Авторы облепили решетку, протягивая сквозь нее черные руки.
-Это те, кто для серий пишут, под чужими именами, - сказал второй Диме, - Мы их «неграми» кличем. Тех, кто плохо или медленно пишут, переводят сюда. Усек?
Дима с ужасом представил, как его, такого чистенького, вталкивают в эту клетку, как вокруг него медленно смыкается толпа «негров». Только не это! И собственная камера показалась вполне уютной, и условия приемлемыми.
-Я все понял. Отведите меня обратно! – глухо произнес Дмитрий, - Прода будет через шесть часов…

Страшный сон Автора. Часть вторая

 Ребята, делайте со мной, что хотите, но я на этом не полечу.

Дима дописал предложение и поставил точку. Все. Глава дописана. Можно теперь и спать ложится. Всего лишь еще три часа ночи. А утром снова на работу. Когда же наконец его книги будут раскупать не большими, как сейчас, а прям огромными тиражами? Можно будет тогда бросить эту работу, нарушить режим сна и полностью отдатся в руки читателей. Ато блин, пишешь им месяцами книгу, а они их за сколько же часов осиливают. Эх, жизнь несправедлива...
В следующий миг разбилось окно и кто-то закинул дымовую шашку. В горле начало першить. Вдруг его бесцеремонно схватили и надели мешок на голову, а руки заковали за спиной. Попытки сопротивления принесли только пару ударов по ребрам.
- Тише, тише. Он нам еще живой и здоровый нужен.- услышал он голос одного из похитителей.
- Ребята, делайте со мной, что хотите, но я на этом не полечу.- прочитали его последние строчки главы.- Хех, как знал о нас. Ну, раз так.
Удар по голове вырубил Автора и его тело обмякло.
- Он выложил?- уточнил влетевший в окно у своего напарника.
- Нет еще. Как раз главу дописывал. Щас выложу прям так и валим.
- Давай быстрее.
***
- Очнулся?- спросил смутно знакомый голос Диму.
Сильно болела голова и хотелось пить. Немного придя в себя удалось оглядется.
- Паша?!
- Ага.- улыбнулся сокамерник. Они обнялись.
- Вот уж не ожидал тебя встретить. Кстати, где мы? - Дима только сейчас заметил, что они находятся в какой-то камере.
- В Центре Писательства, как это они сами называют.- Паша сплюнул на пол. - А так... мы в лагере Читателей.
- Поясни.- попросил Дима, принимая бутылку воды и жадно припадал к ней.
- Считай это сектой Читателей. Они отлавливают авторов и заставляют их писать. Одна глава в день. Иначе не получишь хороший паек. У тебя сколько глав в запасе осталось?
- Седьмую успел закончить только.
- Вот. Считай, это твоя фора, чтобы писать дальше.
- Мда... -только сейчас Дмитрий начал осознавать весь ужас ситуации.- А наших тут много?
- Чуть больше половины топа с АТ.- Грустно ответил Павел.- Данияр, Рос, Алан, Гедеон, Лаэндэл, Рома с Эдом. Шаману удалось перебратся отсюда повыше. Из девушек знаю ток про Леру.
- Да с его-то шаманской скоростью... он наверное сейчас вообще не свои 20к нормы проды выкладывает, а вообще по три-пять глав в день.
- Это да...
- Что, и даже Метельский?
- Он стал их первой жертвой.
В коридоре послышались шаги.
- О. Это за нами. - Паша пересел на свою кушетку.
К их решетке, отделяющей закуток, подошли несколько людей в однотипной броне и шлемах, полностью скрывающих их лица. У каждого в районе груди был буквенно-цифровой номер.
- Дмитрий Билик? На выход.- сказал один из них.
- Лучше или сам.- Посоветовал ему Паша на прощание.- И, пусть вдохновение прибудет с тобой.
Идти оказалось не очень далеко. Они спустились по ржавой лестнице вниз и прошли по коридору, больше напоминавшему офисный. На каждой из дверей висела табличка.
"Алексей Широков" - прочитал Дмитрий на одной из них. Его подвели к одной из дверей и грубо втолкнули, быстро заперев следом. Оглядевшись, Дима не нашел ничего кроме стола, стула и доисторического компьютера с открытым окном ворда. Повтыкав по технике, Дима не нашел ничего, кроме Сапера и txt-памятки, что если он хочет кушать не хлеб и воду, то к вечеру от него ожидается новая глава.
Время было еще только пять утра...

Думаю, что дальше будет КС