От гречки к томату.

После недели дома приятно выйти на улицу, пройтись по магазину, взять продуктов и спокойно готовить ужин. Стоять у плиты не опасаясь подъема, сообщения в чате,  или дедлайна. Но, вернемся к закупкам. В наушниках музыка, ты неспешно вальсируешь от бытовой химии к бакалее. Прочие посетители кажутся тебе какой-то издевкой. Они спешат, хватают нужное и не очень, спешно бросают тележку у входа, словно это дурно пахнущая промокашка из прошлого. Что так смачно вцепилась тебя в шею однажды, нет ни со зла, но по воле одноклассника с заднего ряда. Порой мы теряем чувство момента, привязываемся к не обязательному и тянем эти путы долга сквозь все будние дни, недели и даже года.

Сегодня отличный вечер, клавишные сливаются в тягучую мелодию, у меня еще есть запас чужих денег. Можно просто жить, писать в удовольствие. Да, порой ты себя подгоняешь, пишешь для массы тела и количества лайков. Но, вот материал отлежался, ты вновь за столом. И сухая чечетка из рваных слогов складывается в нечто цельное, нечто что заставляет переживать. 

Я всегда держу эту формулу в голове и всегда забываю. Почему? Не знаю, скорее всего не профессионализм. Но вот что я вам скажу, лежавший в столе рассказ отлежался и готов к конкурсу. Посмотрим, что о нем скажет бумажный слон.