Про неписец

Работа поглотила, да и время такое, что хочется залечь в спячку и не отсвечивать. Писать блоги, которые подчас вызывали живой отклик, читай, срач, вообще не хочется. Но и книжонки ведь не пишутся. А почему не пишутся-то? Так заведомо знаешь, что отклика не будет. Люди, пока ты сидишь и не пишешь, приходят в комментарии, пишут теплые слова про "когда продолжение", а как выложишь что-то, так мертвая тишина. Эх, нет, нет стимула. Отсыпьте мне, пожалуйста, дзена, писца несмотря ни на что, и пресловутого "пишу для себя", у кого в избытке.

Положу стишочек свой. Не новый, но актуальный донельзя.

Осень заявится в полночь сквозь дырку в стекле.
Стянет сырое и сядет тебе на кровать.
Снег не приходит сюда уже тысячи лет,
Ей ничего не мешает тебя целовать.

Прятать тебе под подушку обломки дождя
И перевязывать лентой трамвайною сны,
И уносить каждый раз, по утрам уходя,
Тонкий осколок твоей нерожденной страны.

Там где алеет закат и краснеет рассвет,
Там над водою и лесом танцует звезда.
Снег не приходит туда уже тысячи лет,
Осень туда не приходит вообще никогда.