Литературщина.

Есть в литературе что-то равнодушное, даже потребительское. Я часто об этом думаю. Писательство, как и множество других видов искусства, инструмент, способ отстраниться. Та же наука с пробирками и экспериментами. Только сквозь лупу ты разглядываешь жизнь, в первую очередь свою. В этом прелесть, в тоже время опасность. Ты словно выстраиваешь стену: тебя сложнее контролировать, но…

Что насчет людей, которые тебя вдохновили?

Во всей этой словесной бодяге они могут потеряться. 

Что им делать? Утешаться мыслями о важной роли в создании «шедевра».

Во-первых, муза - так себе роль. Это не льстит. По крайней мере, мне. Фантазмы не вставляют и не обнимают холодными ночами. Либо греют, с напряжением где-то в 220. Как шарахнет, и еще не факт, что встанешь. 

А я не против жизни. Даже за. Заверните 2, пожалуйста.

Во-вторых, я могу лишь мечтать о том, чтобы вытащенные наружу слова стоили хотя бы части моих воспоминаний. 

На что мне рассчитывать? На то, что мое творчество плавно по боку близким людям, или на то, что я смогу придумать какую-нибудь отговорку? Мол, братцы, вы просто мимо проходили, к вам это вообще не относится. 

Не для тебя моя роза цвела.

Писать же абстрактно не выходит. Каким бы не был образ, я четко прослеживаю плавно выползающие из подвала эмоции. Я их не звала, просто от себя не сбежишь. Да, я и не пытаюсь. 

А потом наступает момент, когда уже как-то все равно. И хочется оценить - убедиться, что оно того стоило, но нет.  Все, что ты мог отдать, ты отдал. И остается лишь выпустить это на чей-то суд, понимая что на сердце следов не осталось. 

p.s.  будет рассказ.