Бессоница

Бывает такое состояние, когда устаёшь так, что не можешь уснуть.

И делать ничего полезного тоже не можешь.

Знаешь, что у тебя рассказ недописанный лежит, и придумано там всё, а писать - не можешь.

Нет настроя.

Голова от усталости чугунная и не хочет пускать в себя чужие, пусть и тобою же выдуманные жизни.

Особенно часто такое бывает, после того, как закончишь какой-нибудь рассказ.

Классно когда понимаешь, что всё.

Ставишь точку, радуешься и переживаешь самое настоящее похмелье.

Напялить на себя следующую личину - уже не просто сложно, отвратительно.

И прежде чем заставить себя быть следующим героем, ты их все немого ненавидишь.

Ведь из-за них ты сам не сам, живёшь чужую жизнь, страдаешь чужие эмоции, любишь...

Нет, на то, что за то, что герои учат тебя любить то, что тебе раньше и в голову не приходило, жаловаться не буду.

Это всё таки такой шаг - расширяющий.

Но всё же, после всего этого - откат.

Получается ты пожил чужой жизнью совсем малюсенький рассказ на десять минут неспешного чтения, а после него два-три дня ходишь опустошённый. Как эндорфиновый наркоман. Только ты сам себе и наркотик и злой дилер и несчастный торчок.

Такая себе суперспособность.

Но других-то нет.

Поэтому паузу надо чем-то обмануть. Заполнить чем-то красивым. 

Читать хорошо. 

Ты вырвал из себя сотню слов, и надо вернуть их себе обратно. Напиться ими.

Только не всегда складывается.

Часто они совсем не утоляют жажду, а просто текут сквозь тебя.

Поэтому пусть будут картинки.

"Моя многоликость — твоё наказанье.

Моя нестандартность — источник всех бед.

Ты имя однажды мне дал и призванье,

Чтоб ярче сиял мной оставленный след..." (с)