Превратности любви (старый стих)

Обнаружил недавно в закромах старый нерифмованный стишок.

Предлагаю Вам угадать, на какие произведения искусства я пытался здесь замахнуться...

ПРЕВРАТНОСТИ ЛЮБВИ

Нет повести печальней и смешнее,

Чем песнь любви и всяческих страданий,

Что связаны с тем чувством непокорным,

Извилины на мозге распрямляя,

И приводящим в жалкое бездейство

Всё то, что разумом могло бы зваться...

Об этом всём, рыдая и стеная,

Расскажут нам влюблённые герои...

I

<Он>

Ты помнишь, вечером всё вьюга бушевала...

А я не помню, томно думал о прекрасном...

Так грустно мне, ведь целый год в любви страдаю,

А подойти, признаться в чувствах, не решаюсь,

А виновата в том моя дурная скромность,

Привитая мне с детства крепким ремешочком.

Но, всё ж дождавшись тёплого сезона,

Я клумбу оборвал, украсить чтоб признанья.

И вот, наперевес с огромнейшим букетом,

Стараясь дворникам на вид не попадаться,

Ищу её... Она ж стоит, кусает ногти,

И я бегу, себе под ноги не взирая...

А зря! Споткнувшись о какой-то злобный камень,

Всей тушей грохаюсь я к ноженькам любимой,

И весь букет летит туда же, кувыркаясь,

Не позабыв в дорожной пыли изваляться...

И вот расквашен нос, ушиблена коленка,

И сердце вдребезги, и гордость в переломах...

Лежу и думаю, что всё могло быть хуже,

Но слёзы, как предатели, текут из глаз рекою,

Ведь хуже быть не может, шибче нет позора!

И я, рыдая в голос, вскакиваю, корчусь,

И убегаю прочь, усиленно хромая,

А следом милая моим букетом машет...

Возможно, хочет им меня пригрохнуть?

Для профилактики учебной отметелить,

За то, что я, такой урод презренный,

К ней подошёл с таким намереньем бесстыдным...

II

<Она>

Я не пишу ему! И что? Чего уж боле?

Пусть нравится он мне, но шибко я стесняюсь,

Пусть говорят — болван, но для меня красив он,

Пусть он в веснушках, пусть он весь какой-то рыжий...

И вот хотела я сама ему признаться

В своих безумных чувствах, слишком романтичных,

Как вижу вдруг — он сам ко мне идёт с цветами,

И... падает, ногой о камень спотыкнувшись,

А весь букет уже летит ко мне под ноги,

А парень горько плачет, слёз сдержать не может,

К тому ж встаёт потом, скулит и убегает,

Видать, я страшная. Ну прям-таки, до жути,

Но я бегу за ним, букет вернуть желаю,

Но он хромает прочь, мне, правда, не поспеть уж...

Бедняжка, топал он, конечно, на свиданье

К какой-нибудь красотке, милой и гламурной,

Вдруг я, как пугало, возникла на дороге,

И рожей страшною парнишку напугала...

А вдруг вот шок в его середечке поселился?

И вдруг проблем не избежать в любовном смысле?

Вдруг жизнь дальнейшую ему переломала?

И он хромым останется и вечно грустным...

Я прокричу ему: «Прости меня, любимый!»

Над головой своей букетом размахнувшись...

<Послестишие>

Такие вот превратности любви бывают,

Нелепые, смешные... что ж влюблённым делать?

Не бегать же всю жизнь, разбрасывая сопли...

Как им признаться в своих чувствах идиотских???