Вечер года

«Почему вы меня всё время роняете-то?»

Ножки иксом, 

Холодом искалечен, 

Клетчатый ворот 

Скрывает лицо-футляр… 

Вот он идёт — 

Маленький человечек 

По серебристой просини 

На бульвар. 

Не нарисуй художник 

Дугой прямую, 

Шахматной планиметрии 

Вопреки, 

Он бы, конечно, выбрал 

Себе другую 

Линию покороче 

И напрямки. 

Он бы, конечно, выбрал, 

Без сожалений 

Зябким умом срезая 

Изгиб пути, 

Минимум романтических 

Ответвлений, 

Тропку, чтоб по земле 

Чужаком пройти. 

Но новогодний вечер 

Имеет планы. 

Да и художник тоже 

Не лыком шит. 

Вот потому и бредёт наш 

Герой экрана, 

Вряд ли о том мечтая, 

К судьбе спешит. 

Что его ждёт? Улыбка? 

Обман? Быть может, 

От перемен опять 

Заискрит душа? 

Мы же его оставим 

И выйдем тоже. 

Пешка E7-E5… 

Рокировка… 

Шах…

.