И немного про меня
Автор: София БаюнВ общем, дело было так. Я занималась тем, чем всегда занимаюсь после праздников - мешала "белого русского", только без ликера и сливок, лежала под елкой и жрала булку с корицей. В этом году правда в обязательную программу добавилось еще запивание водки вискарем. Потому что я закончила вот эту историю, ее второй том.
Эту я написала ровно год назад и думала, что я лють какая молодец и написала страшное-ужасное, а голоса в голове, кролик Арсений и таракан Аркадий смеялись надо мной, тыкали пальцем и говорили, что я лохушка и нихера не понимаю.
Что я могу сказать теперь, когда я дописала вторую часть. Идите на хер, уважаемые голоса в голове, кролик Арсений и таракан Аркадий. Я несколько дней думала, что больше никогда не буду складывать буквы в слова, даже чтобы разговаривать. Только мычать и пускать слюну. После водки с вискарем этим заниматься было просто и весело, и я вообще-то не собиралась останавливаться.
Но потом мне стало стыдно - книжка-то про совесть, а автор ведет себя как порочное животное. Ничего не изменилось, но я отложила огрызок булки, подняла с пола пузо и щеки, вылезла из-под елки и сложила буквы.
Для начала, раз уж все бежали, а я только вылезла из-под елки, будут итоги. Коротенечко.
В этом году, в ноябре, я тихонько загрызла очередную булку в честь года на сайте. Вообще-то я зарегистрировалась еще фиг знает когда, но ничего особо не делала и вяло подумывала сносить аккаунт и писать в стол, но появилась замечательная Катя Близнина, сказала, что у меня буквы красивые и показала мне свою замечательную книжку, где была угрюмая беловолосая девочка в красном шарфике. Я и мой угрюмый беловолосый герой в красном шарфике растрогались, остались и:
В этом году я умудрилась наколотить сорок с лишним алок текста. Вычитать это все раз десять и еще двадцать раз причесать прошлые двадцать алок.
Главным успехом, конечно, стали Механические птицы. Я не ожидала, что умею писать для аудитории больше десяти человек, но оказывается умею. Книга принесла мне:
массу позитивных эмоций (потому что что еще может принести книга про викторианских фашистов, Джека Потрошителя и побегушки от злой корпорации?)
коммерческий статус (полный, не только для наградок), которым я до сих пор не пользуюсь
рецензии от читателей, со многими из которых мы до сих пор общаемся, и я не могу перестать радоваться, какие меня классные люди читают. Верю, что все мои читатели очень классные - ненуакак иначе - но не со всеми я поговорила и не всех знаю
и множество просто бесподобных иллюстраций. Одна из них, бесподобной художницы Юлии Полетаевой, заняла третье место на Арт-прорыве. Я не удержусь и еще раз ее покажу, и еще общий коллаж героев, а то вдруг кто не видел. Ну и еще раз можно посмотреть, потому что красиво же, ну!
У меня эстетический припадок. У меня эстетический припадок от всех иллюстраций, которые мне рисовали, но если я буду их выкладывать - будет очень длинный пост, а они мне все дороги и оставить какие-то без внимания я не смогу. Поэтому все, с указанием авторства можно посмотреть в доп.материалах к Птицах, а я пойду дальше.
В этом году я насчитала 60 прочитанных книг, из них 23 - на сайте. Почти на все написаны рецензии, на какие еще нет - будут обязательно. Выбирать лучшую книгу здесь я не стану, потому что они почти все были офигенными и я много пищала в рецензиях. Из изданного художка года:
Это не книга, это буквально аттракцион-погружение в викторианский Лондон, в комплекте грязь, туман, нищета, бордели, наркота и все, что мило моему сердечку. Хорошо, что я прочитала это после того, как дописала "Птиц", или Уолтер не любил бы Альбион еще больше. Написано очень достоверно, очень натуралистично, вообще без рюшечек. Сюжет тут как бы и не главное, а кто читал этот роман знают, насколько автор вольно с сюжетом обошелся. Но это не любовный роман, хотя по аннотации может показаться. Заклинаю любителей любовных романов - такое решение известного сюжета точно никого не порадует.
Нонфик года... пускай будет читерский. Читерский потому что я к концу года его еще не дочитала, но он дает мне материал для новой книги, погружение в эпоху и много полезного. У меня весь томик исчеркан пометками и я в этом году еще затрахаюсь читать что мне там насоветовали. Очень хорошо кстати прочищает мозги на тему всех авторских рефлексий, судьбы искусства и прочих вещей, которыми тут в блогах регулярно занимаются. И дает полное представление о том, что сейчас происходит и почему мы сюда пришли. Что отдельно хочется отметить - автор говорит обо всех видах искусства, рассматривая их в историческом и социальном контексте. А стартует он с рассказа про Бодлера и про то, почему "Цветы зла" революционные, меня можно паковать.
Музыкально открытие года - питерская группа Tardigrade Inferno. Вообще-то я в последние полгода слушаю Эдит Пиаф и пью кофе из белых чашечек, но наконец-то я дописала книгу, из-за которой эта придурь, могу перебить чашки и снести весь французский шансон до следующей придури. Поэтому вот, резонирует моим авторским метаниям со страшной силой:
Не знаю, есть ли в этом смысл (потому что не знаю, где искать эту запись, кто знает - поделитесь, мне очень надо), но спектакль года - "Добрый человек из Сезуана" Юрия Бутусова. Здесь про раздвоение личности и совесть. Я люблю Брехта, я люблю эту пьесу, а теперь я наконец-то увидела идеальную ее постановку. Нет, не с Высоцким на Таганке, кидайте в меня помидорами, мне после булок уже ничего не страшно. А лучше... купите воду.
Еще я заняла первое место в марафоне 7 на 7 и седьмое - на Шоке, и это был прекрасный опыт. Мне снижали оценки, за то, что мой персонаж сука. Очень горжусь собой, я создала такую мерзкую суку, что ей не поднимается рука ставить хорошие оценки. Пусть тебе, Мари, будет стыдно, и не спрашивай больше, почему у тебя все так кончилось.
Я прошла в лонг Технологии чудес и в лонг конкурса рецензий. Я в этом году молодец и прочие оправдания, чтобы было не так стыдно жрать булки.
А теперь, простите, мне надо. Вот еще немного буковок для тех, кто скучал по персонажам из Птиц и еще не наелся моих фирменных шутеек. Под спойлером тизер-миниатюрка для истории, про которую я говорила в самом начале. Она больше авторско-терапевтическая на посмеяться хотя бы в одну опухшую от булок рожу, посему ее можно с чистой совестью не открывать.
Всех люблю, всем чмафки в этом чате и я возвращаюсь обратно под елку.
Его разбудил звон бьющегося фарфора. Уолтер с трудом открыл глаза и несколько секунд разглядывал разноцветные осколки, рассыпанные под ногами. Потом поднял глаза и встретился взглядом с Эльстер. Она держала в руках вторую вазу и настороженно смотрела на него.
– Милая, это вазы пережили не меньше трех войн и четырех эпидемий, и это не считая той войны, с которой их Джек привез. Но упокоили их нежные женские руки, – вздохнул он, приглаживая волосы.
– Нежные женские руки столько всего упокоили – ты не представляешь, – фыркнула она, поставив уцелевшую вазу на тумбу. – Расскажи-ка лучше, что тебе снилось.
– Что мне снилось?..
– Да, Уолтер. Я вообще-то ко всему привыкла, но ты в дверях стоишь, ничего не кажется неправильным?
Он вздрогнул и поморщился:
– О нет, только не это слово…
– «Привыкла»?
– «Неправильный». Мне… снилось… странное, – признался он, снимая со стула халат. – Пойдем помянем вазу чаем.
Эльстер с сомнением оглядела свою рубашку и подошла к двери.
– Нет, милая, лучше тоже надень халат.
– Зачем? Кстати, ты не напомнишь, зачем на ночных рубашках нашивают такие воротники и кружев больше, чем на бальном платье?
– Это… считается приличным, – закатил глаза Уолтер. – К тому же внизу холодно.
– Глухая ночная рубашка в пол – воистину самая развратная тряпка, что я носила, – проворчала Эльстер, все же надевая тяжелый бархатный халат.
– Ничего, вернемся домой – сможешь снова не соблюдать вообще никаких приличий, – улыбнулся он, открывая дверь.
Горничная, дремавшая в конце коридора, встрепенулась, едва Уолтер сделал шаг за порог, еще до того, как в темноту пролился тусклый свечной свет.
– Дженни, будь любезна, в спальне… разбилась ваза, – мягко сказал он, придерживая за руку подобравшуюся Эльстер. Ему так и не удалось объяснить ей, как общаться с прислугой, когда они в Вудчестере. Местные горничные боялись Эльстер больше, чем когда-то Ричарда Говарда. Особенно после того как она разлила кофе на ковер в гостиной, отобрала у подоспевшей служанки тряпку и начала замывать пятно, не переставая рассказывать клирику, какими они с Уолтером будут замечательными родителями.
– Ну, и что ты видел? Погоди, дай угадаю – Джека и все трупы, которые он успел наделать при жизни.
Хлопнула дверь, и Уолтер успел лишь краем глаза увидеть темное пятно – горничную, которая еще не успела надеть белый фартук, но уже спешила ставить чайник. Эльстер не раз отвязывала и даже обрезала шнурок, соединяющий с комнатой прислуги дверь, ведущую из их части дома на кухню. Но его, разумеется, каждый раз возвращали обратно.
– Не совсем, – усмехнулся он, устраиваясь в кресле на другом конце стола. Эльстер только закатила глаза.
– А как сделать чтобы они сейчас еды не натащили?
– Никак. Даже если ты отрежешь альбионской горничной руки, она все равно найдет способ принести поднос и подать его по форме, – вздохнул Уолтер, разглаживая на коленях положенную перед ним салфетку.
Они молчали, пока горничная расставляла чашки, фарфоровые чайнички и вазочки со сладостями.
– А сладкое ночью есть вредно, – не удержалась от колкости Эльстер. Через секунду зал опустел, а за дверью часто застучали каблуки.
– Молодец, – проворчал Уолтер. – Знаешь, что сейчас будет?
– Она унесет вазочки? – предположила она, игнорируя салфетку.
Спустя минуту в коридоре раздался звон, и горничная молча вкатила тележку с десятком тарелок. Вазочки она действительно убрала, заменив их этажеркой с булочками и тостами, тарелками с маслом, сыром, холодным мясом, оставшимся с ужина и еще несколькими блюдами, накрытыми крышками.
На этот раз Эльстер благоразумно промолчала, и только дождавшись, пока горничная, откланявшись, вышла, тихо спросила:
– А если бы я сказала, что есть по ночам вообще вредно – она бы застрелилась?
– Ты правда хочешь это знать? – меланхолично спросил Уолтер, разливая чай.
– Не хочу. Рассказывай лучше, чего ради ты к двери поперся.
Уолтер прикрыл глаза, ловя обрывки ушедшего сна. К его удивлению, он не растаял и не помутнел, как это обычно бывает после пробуждения.
– Мне снилось, что к нам пришел очередной клиент. То есть… ко мне.
– Говорить с мертвыми?
– Да. Я могу поклясться, что никогда не видел этого человека, но во сне я точно знал, что мы знакомы.
– Кто-то с Альбиона?
– Из Кайзерстата. Говорил чисто, без акцента. Такой уставший мужчина в зеленом сюртуке, выглядел прилично, но изрядно… помято. Сказал еще, что там, куда он ушел, есть море, но оно его не радует.
– Вот как?
– Да. И еще что он стал врачом. Во сне для меня это имело значение. Представился Мартином и спросил, могу ли я поговорить с его погибшим братом. Ты понимаешь, я не мог отказать.
Эльстер задумчиво чертила узоры на куске масла в хрустальной масленке.
– Конечно, не мог. И что там за брат?
– Вот брат странный. Стоял, как и остальные, за спиной у того, кто привел. Вертел в руках чашку белую и вообще никого не замечал. Я его позвал, он не сразу на меня обратил внимание. Потом глаза поднял – знаешь, как у людей в Морлиссе, белые-белые, только зрачок видно. Посмотрел на меня, понял, что я его вижу и слышу, а потом начал ругаться.
– Ругаться?
– Да, минут пять матерился не повторяясь. Я половину слов не понял, но вряд ли они были приличные.
– А на чьем языке?
– Гардарики. Ты знаешь, они изобретательные – он целую оргию описал, там были чашки, свиньи, его мать и его батюшка, причем он называл свиньей своего отца и одновременно говорил о настоящих свиньях, и все вместе сношались с его матерью. В театре.
– Его мать сношалась со свиньями в театре? – вскинула бровь Эльстер, а потом ее лицо вдруг посветлело: – О, так я знаю, кто это был!
– Что?..
– Это, наверное, Йозеф Фишер. Он как раз в театре работал, полы мыл. А его мать, да приснится Спящему в следующем Сне эта прекрасная женщина, очень любила всякую экзотику и виски, а после смерти мужа в соседнем борделе подрабатывала. И вот она как-то…
– Эльстер, избавь! – взмолился Уолтер, наслушавшийся подобных историй. – Вряд ли Йозеф Фишер матерился бы на гардаркском.
– А, точно, – сникла она. – Ладно, что еще он сказал?
– Да много чего… там еще было, про его сестру, дохлых котов и про какую-то женщину, которая ставила спектакли …
– И они тоже сношались со свиньями?
– Разумеется. Со свиньями, друг с другом, с чашками и со всем театром сразу, причем со всеми его сотрудниками, зданием и самим… видом искусства. Вообще-то у меня еще ни разу не было с мертвыми… языкового барьера, но там было слишком много подробностей. Так вот, он рассказывает, а посетитель смотрит на меня умоляюще и все спрашивает, что говорит брат. Я попытался намекнуть, что у его брата явно были проблемы с воспитанием, а он только вздыхал и руками разводил. В общем, я не сразу, но понял, что он так рассказывает историю.
– Про свиней?
– Да нет, вроде про себя. Правда, так и не представился. Он, кажется, пытался объяснить, зачем его брат ко мне пришел и что хотел бы услышать, но ты знаешь – мертвые очень часто весьма… экспрессивны и торопятся много рассказать, все думают, что я их вот-вот перестану слышать. Я как слово смог вставить, сказал ему, что если брат его прямо сейчас, посреди коридора, не позабудет, я его буду слушать. Он успокоился немного, даже извинился. Мы пошли в приемную, устроились, причем этот Мартин не стал садиться у камина, сел в углу.
Уолтер замолчал. Чай на Альбионе заваривали и подавали теплым, слабым и его полагалось разбавлять сливками. Но он побоялся его допивать – не хотел нарушать этого странного чувства между сном и явью, когда приснившаяся история еще не растворилась в свете газовых светильников.
– И они мне рассказали… что этот, белоглазый, вовсе не его брат. Он вроде как его воображаемый друг. Или наоборот, Мартин – его… я так и не понял.
– Как он мог к тебе прийти, если он воображаемый?
– Ты же знаешь, сны – совершенно абсурдная штука. Я знаю, что ты в это не веришь, но разве в нормальном мире, не в том, что кому-то снится, могло происходить то, что творится вокруг?
– Да, Уолтер, не верю. Ты снишься Спящему, а тебе снятся мужики в зеленых сюртуках. Это же совершенная чушь! Что тогда реальность?
– Не знаю, но надеюсь она логичнее, чем наша, – улыбнулся он. – Так вот, воображаемый друг... в общем, один из них – убийца. И я снова не понял, кто именно, может и оба, потому что они наперебой наговаривали на себя. Но по лицу – белоглазый с чашкой.
– На себя? Не друг на друга?
– Нет, они устроили целое соревнование – кто больше покается. Хорошо еще хоть руки никто не заламывал и головой о пол не бился как в тот раз…
Уолтер начал рассказывать. Он налил в пустую чашку кипяток и добавил пару капель чая – только чтобы не пересыхало горло. Рассказывал, как запомнил из сна, но на лице Эльстер все больше проступало недоумение.
– Слушай, а это точно важно? Ну как твои посетители в детстве книжки читали и звезды на елку вешали – кстати, зачем?
– Я не понял, наверное, какой-то обряд, – пожал плечами Уолтер.
– Так в Гардарики делают?
– Не слышал. Хотя слышал у них там повсюду елки – может, они так от них устали, что вешают украшения?
– Ладно, пусть их… Но ты рассказываешь, что мальчики в детстве дружили, как же получилось, что они вот так к тебе пришли?
– Слушай, там по-моему все важно.
Эльстер, вздохнув, стянула с этажерки тост и начала намазывать маслом.
– А собаку жалко, – вздохнула она, с сомнением разглядывая бутерброд. – И свинью. Кто вообще дает детям резать свиней?
– Не знаю, наверное, какие-то психопаты, – усмехнулся Уолтер. – Слушай, дальше будет про театр.
Эльстер успела съесть еще два тоста до конца рассказа и с сомнением приглядывалась к четвертому. Но услышав окончание рассказа, уронила тост на скатерть, рассыпав по ее кружевному краю крошки.
– Вот ведь кляйнер фотце! Надеюсь он ее потом нашел и нахлобучил ей венок на пустую голову?!
– Нет, что ты. Погоди, там дальше много про головы. И опять про свиней и собак – не знаю, у них, видно, какая-то особая страсть к этим животным.
Уолтер опустил глаза к салфетке, на краю которой был вышит узор из красных цветов, похожих на брызги крови. И, не сводя с нее глаз, начал рассказывать обо всем, что услышал во сне. О мире, который казался правильным. О людях, которые умели лгать так, что меняли мир для других и гасили для себя. О девочке, которая думала, что мечтает о сцене. О женщине, думала, что умеет рассказывать истории, но умела только вписывать в них себя – свои бесконечные отражения, которые в конце концов оскалились и вцепились ей в горло лезвием бритвы. И еще о мертвых девушках в белых венках и красной крови в серой воде.
Чем ближе был конец рассказа, тем больше становилось памятников – могильных плит, статуй у театров и высеченных в чужой памяти изваяний.
Когда он закончил, чай уже остыл, а Эльстер так и сидела с ненадкушенным бутербродом. Поняв, что рассказ кончился, она медленно положила его на стол, а потом опустила глаза и принялась что-то считать на пальцах.
– Погоди, у него был воображаемый друг, который показывал картинки, а у воображаемого друга была воображаемая рыба и тетка, которая над ним издевалась, а этот, с чашкой, встречался с девушкой, которая думала, что… Уолтер, это чушь какая-то, ты же обещал больше не пить на ночь местный джин!
И Уолтер сразу решил, что Эльстер, как всегда, совершенно права – история была совершенной чушью, а местный джин не стоило пить не только на ночь, но и больше никогда в жизни.
– Ладно, а что потом? Они поговорили?
– Нет. Видишь ли, тут случилось самое странное…
– То есть то, что мужику мерещится другой мужик, а тому мужику мерещится тетка, которой мерещится, что она – отличный режиссер – это не самое странное?!
– Нет. Я увидел… мертвецов, которых не отпустил… мертвец.
– Белоглазый с чашкой? Знаешь, Уолтер, к нам ходил один мужик, философ, у него вообще не стояло, он только разговаривал, но лучше бы стояло – вот он все время такую чушь рассказывал, про штуки в себе и не в себе. Разве с мертвецами приходят мертвецы?!
– Нет… никогда такого не было, и я надеюсь не будет. Кстати, а почему ты сказала про Джека? И зачем кинула в меня вазой?
– Не кидала я, – нахмурилась она. – Это ты схватил вазу, пошел к двери, сидел там… не знаю сколько, я тебя не смогла поднять. Засыпала, просыпалась – ты сидишь. Слушаешь, киваешь. Потом встал, начал считать. Считал-считал, потом сказал что-то вроде «да куда вас столько», потом что-то вроде «да правильная это ваза», громко выругался и разбил ее о пол. И проснулся.
– Ты поэтому про Джека и трупы спросила? – догадался он. – Думала, я на него ругаюсь и его трупы считаю? У Джека побольше накопилось бы.
– Да ну его. Пошли спать, Уолтер, завтра с утра опять клирик припрется. И давай выпьем за то, – она подняла чашку с остатками чая, – чтобы Спящему никогда, никогда не снилось про тебя такой чепухи.