Справедливость

Вот бывает такое. Идешь по улице - и вкусно-вкусно пахнет шаурмой. Покупаешь шаурму, а она... так себе. Не вкусная. Пресная. А через пару часов вообще сильно начинает о себе напоминать. Но тут все понятно. Можно простить шавермастера. Понять и простить. Собака не той породы оказалась, или помидорки совсем гнилые поставщик подсунул. Всякое случается. Пара таблеток активированного угля решает проблему.

Бывает и другое. Читаешь какого-либо автора, чтишь его. Восхищаешься романами. А потом выходит новый роман, начинаешь читать... а там такой треш! Полная фигня. Полюбившиеся герои внезапно тупеют и творят непонятно чего. Потому что, если начнут действовать обдуманно, пораскинут мозгами, прежде чем сунуть пальцы в розетку - книги и вовсе не будет. Закончится на первой главе.

И роман такой затянут-презатянут. Автор только и делает, что толчет воду в ступе, заставляя персонажей предаваться воспоминаниям о былых временах - читай, предыдущих романах. Выкинуть 2/3 текста - книга ничего не потеряет. Скорее, наоборот - приобретет. Но нет - герои три главы спорят о том, какой провод резать на бомбе, до взрыва которой осталось 10 секунд. Автор элементарно натягивает сову на глобус, чтобы был объем романа.

Если у шавермастера есть вполне оправданные оправдания, то как может оправдаться писатель? Что ему не тот алфавит подсунули? Или, что буквы случайно на странице рассыпались? Брехня! Не верю!

Зато я верю в другое. Я верю в то, что должна быть в мире справедливость. И каждый читатель должен иметь право дать автору в морду за обманутые ожидания и за время, потраченное на чтение романа.

Ладно, если не в морду дать - то, хотя бы, на спину плюнуть. В отместку.