Неписунец. Конец.

Неписунец был стар. Глубокие кроваво-красные морщины избороздили его старческое, измученное болезнью лицо. Дряблая, побелевшая кожа рук, сквозь которую проглядывали почерневшие вены, от малейшего движения воздуха начинала зудеть. Но, если бы кто-то обратил на Неписунца взгляд, то первое бы, что увидел, это глаза. Безумные, абсолютно пустые глаза существа, давно потерявшего смысл своего существования.

Иногда, очень редко, Неписунец вспоминал что-то из своего прошлого, и череда радостных картин проносилась перед его глазами.

Он вспоминал, как сам доводил до отчаяния своих сожителей. Как исподволь, ненавязчиво уводил руки писателя от клавиатуры, как нашептывал тому, что появилось новое видео, которое так и ждёт, чтобы его посмотрели. Он подталкивал под локоть, чтобы вместо окна с Вордом сожитель кликал по окошку соцсети.

А ещё раньше он портил печатные машинки, заставляя ошибаться и нажимать не на те клавиши. Воровал в магазинах алкоголь и ставил его на видное место, чтобы отвлечь внимание писателя. Даже, бывало, убеждал сожителя, что вон та дама вовсе не дурнушка, и она жаждет знакомства с творчески одаренным мужчиной.

Каждый раз, когда его сожитель откладывал свой текст, Неписунец получал бодрый заряд энергии. Каждый раз, когда его стараниями очередной автор забрасывал свои труды, Неписунец впадал в экстаз, его переполняло непередаваемое блаженство. Десятки убитых авторов, сотни ненаписанных книг числились на его счету.

И вот, выбрав очередную жертву, он жестоко ошибся. Казалось бы, простой, ничем не примечательный автор. Он даже не имел специального образования! Ни опыта, ни богатого воображения, лишь одно желание - написать книгу!

- Та-ак! Чего тут у нас? - раздалось из коридора, а затем хлопнула входная дверь. - где там моя прода, продушка? Заждалась поди, родная моя, соскучилась? Ничего, я сейчас! Только чайник согрею, да бутерок себе соображу.

Эти слова, изо дня в день режущие слух Неписунца, заставили вновь задёргаться нервному тику на левом глазу, лишь пару часов назад успокоившемуся.

А затем раздался он! Звук, который словно молоток, вбивал в череп Неписунца один гвоздь за другим. Звук пальцев, ударяющих по клавиатуре.

Неписунец не выдержал и завыл. Отчаянно, тонко - так воет умирающий, когда его покинула последняя надежда.

- А? Что это? - насторожился писатель, машинально нажимая сохранение текста. - Фу, блин, покажется же такое! Словно щенок поскуливает. О, щенок! Точно, именно щенка нужно добавить ГГ в спутники!