Ярко-розовый блюз

Ярко-розовый блюз.

Ты видишь этот блюз? Он ярко-розов.
Он розовей июньского рассвета.
Гляжу в окно. Пишу сырую прозу.
Черкаю. Мне не пишется. Но это
ничто в сравненьи с этим горьковатым блюзом.
Он ярко-розов, как бинты... Ну - там. Ты понял...
Он виснет на душе тяжелым грузом,
тот блюз. Напоминая о погоне
за счастьем. Что придет. Должно ж - когда-то...
Мы встретимся. А блюз свое играет.
Мы в этой жизни блюзовой - солдаты.
Что пишут прозу. По дороге к раю...