Он не был поэтом...

Он не был поэтом.
(автобиографическое)

Он пишет как дышит. А дышит - как чует.
Он в снах своих с плахою рядом ночует.

А сны-то - не в кассу. Мишенями в тире.
Он прыгнет с баркаса с привязанной гирей.

Идет по карнизу, смеясь и рыдая.
Его Мона Лиза в глазах не растает.

Его бриллианты - два паруса с мачты.
Но...нету таланта. Ну - нету, хоть плачь ты!

Он рвется сквозь рифы, чтоб было красиво.
Он роется в рифмах - свиньей в апельсинах...

Его эполеты - две строчки. В попойках.
Он не был поэтом. Ну вот ни на столько...