О любви. Критично.

О любви. Критично.

Ложатся буквы  в строки, чуть нетрезвые,
в кипении чувств хмельные от тоски.
Опять поэт идет босой по лезвию.
Стволом граненым холодит виски.

Любовь - она, как правило, от Господа.
Хотя, порой, грешна, как та Лилит.
И ею не наесться впрок и досыта.
Любовь нам делать глупости велит.

И в божий день вступаем бесшабашные,
меняя жизнь на пять минут страстей.
А после мы ее ругаем, вражину.
С тоской и болью. Хуже нет гостей.

А что любовь? Она к другому двинется.
Тебя испив до донышка. До дна...
А ты - в тоске. Не смеющий обидеться.
Ведь та любовь - одна, что так нужна...