Миниатюра про муху

Я - муха. Я летаю вокруг да около. Сейчас я пытаюсь сесть на плечо  человеку, но он отмахивается.  Я села на стол, он потянул ко мне свои огромные пальцы. Я взлетела,  снова раздражая человека своим присутствием.  Он на конференции, ждет своей очереди зачитать длиннющий доклад. Эти  люди странные, они любят длиннющие речи, бумаги, обращения. Вот и сейчас  мужчина с залысиной вещает на всю аудиторию свой научный труд. Но я не  понимаю. Я - всего-лишь муха. Я пытаюсь найти что-то сладкое, чтобы  присесть и впитать в себя живительный эликсир.  Я присела на руку человеку, щекоча его своими лапками. А вы знаете,  может, мухам необходимо общение? С другими мухами? Или, может быть с  людьми? Он пытается стукнуть по мне, но я взлетаю. Этот человек нервничает, лоб  его покрылся большими каплями пота. Я жужжу у него над ухом, он  раздраженно отмахивается, задев локтем сидящую рядом грузную женщину с  двумя подбородками. Наверное, она ест много сладкого. Жаль, что я -  простая муха, а не эта женщина. Я бы на ее месте могла жевать пончик с  шоколадной обсыпкой где-нибудь на улице, а не слушать скучные доклады  непонятно о чем на этой конференции. Знаете, люди любят конференции. Любят сидеть без движения много часов,  изредка почесывая себя за ушами и аплодируя, после длинных докладов. Я  знаю, как это бывает, ведь они собираются здесь не первый раз. Я не могу  выбраться отсюда, я билась в стекло - непонятную преграду к свободе,  оно не отвечало мне, не исчезало. Удивительная человеческая ловушка для  насекомых, когда ты залетаешь в форточку - а обратного пути на волю уже  нет. Ты закрыт в помещении, полном людьми и их скучных действий.  Я лечу, но в этот момент - тяжелый удар газетой, свернутой в трубочку, и  я падаю на джинсы какого-то дядьки, который шикает на своего  нервничающего соседа. Грузная тетка что-то записывает в большую тетрадь.  Но я - муха? Откуда мне знать, что они говорят, что пишут, что делают.  Они любят укорачивать свое время длинными мероприятиями и сидеть без  движения, и сейчас обездвижили меня газетой.  Я лежу, мне больно. Крылья не слушаются.   Я - всего-лишь жалкая муха. Откуда им - людям - знать, что я сейчас  чувствую? Их интересуют куда более важные проблемы, и они не касаются  пончиков в шоколадной обсыпке. А я - что? Я устала сражаться с миром людей, я умираю.